Urceloco

¿Los poetas tenemos derechos? ¿Y de autor? ¿También? y 2

2012-01-28T12:44:00.002+01:00

En esto del internet y de los derechos de autor habría que hacer como en los organigramas, unas sutiles preguntitas previas. Sobre todo porque no pueden meterse en el mismo cazo a todos los artistas. En el siguiente cuestionario si responde que SÍ, siga leyendo. Si responde que NO también.

¿El arte que usted practica es susceptible de ser copiado y distribuido en internet?

- No, yo soy escultor, o pintor, o arquitecto, o hago vasijas, o pastelitos, o etecé. Mi arte si no se goza in situ es como menor, o es efímero, te lo comes, no valen copias, y si valen son pocas y cuestan un ojo de la cara. Yo hago arte para santotomases, o metes los dedos y te pringas o te jodes.

- Sí. Yo soy escritor, cineasta, músico, o parecido, y estoy en ese caso.

¿Es usted de esos tipos que gana una pasta con su esfuerzo artístico, o recibe unos derechos de autor medios, o lo suficiente como para ir tirando?

- No. Soy un poeta –o músico o lo que sea- de mierda, que actúo gratis o por lo que me den y que me atizo con un canto en los dientes si me aceptan en CEDRO o me dejan colarme en algún sarao, vulgo exposición, teatro o comicanda. Es más, estoy encantado con internés, porque –en no ganando un euro- lo que hago lo ve un porrón de gente e igual suena la flauta y alguien con pasta o institución al caso, va, lo ve, le mola y me produce. Entonces sería de los que a su interesante pregunta anterior respondería que

- Sí. Y no tengo que dar más explicaciones.

Ya me he cansado de escribir idioteces, y como el blog es mío, voy a escribir ahora unas preguntas idiotas.

¿Se es más artista haciendo fotos?

¿Porqué no es ser artista dedicarse a la poesía?

¿Y si a mis fotos les pongo haikus será más arte?

¿Me invitarán a ARCO?

¿Hay exposiciones de cuentos?

¿Es necesario apellidarse Loewe?

¿Se puede ser rico y artista?

¿Si no me puedo comprar otro piso en Buenos Aires u otra masía en Girona por culpa de esos mierdas del puto internés me puedo cagar en el dios en que no creo?

¿Se puede ser pobre rico artist?

¿Y ser?

¿Y?

Mi sospecha es la de siempre. Cuando no fue la invención del papel fue el hallazgo de los tipos móviles o de la copia por carbono. Siempre lloran los que pueden llorar. Aunque haya santos, locos y meretrices.

¿Los poetas tenemos derechos? ¿Y de autor? ¿También?

2012-01-25T00:20:00.004+01:00

Como me ha gustado mucho esta reflexión de mi amiga Ángela la pongo aquí con su permiso.

MEGAUPLOAD QUE ESTÁS EN LOS CIELOS

Si tú tienes una peli en tu casa o un libro y resulta que tú y yo somos colegas, es decir tenemos una relación de cierta confianza, es lícito que me prestes la peli o el libro que te pertenece para que yo lo conozca sin tener que comprarlo. Se llama compartir, y sí, hace que las empresas, en este caso las editoriales y las discográficas ganen menos dinero que si nos lo venden a los dos.

A pequeña escala compartir no supone mucha pérdida económica al mercado. En cualquier caso la cultura actual ya se ha encargado de que compartir requiera un alto grado de confianza en el otro y que confiar en el otro sea una actitud cada vez menos frecuente. Si con un bote de champú de ciento cincuenta mililitros cualquiera puede hacer un atentado terrorista en un avión tipo 11S, ¡cómo vamos a confiar en cualquier desconocido!

Así que no, hoy en día, la probabilidad de que yo te pida o tú me prestes la peli o el libro que tienes en propiedad es baja. Internet en cambio, está introducido en nuestras vidas con el potencial adaptativo de la criatura mejor dotada para la supervivencia. En el fondo nos gustaba compartir. Era ventajoso. Y nos ahorraba gastos a la hora de difundir la cultura. Internet nos ha ofrecido la paradoja de seguir teniendo las ventajas de compartir, ahorrándonos los peligros que acechan nuestras mentes modernas. Puedo prestarte la peli y el libro sin perderlo porque todo lo que sucede en formato digital es clonable y además ni siquiera hace falta que te conozca ni entre en contacto contigo para que me lo prestes, con el riesgo añadido que supone que me ataques con tu bote de champú. Esto es lo que permiten programas como Emule, Ares o Soul Seek; que este mundo de solitarios desconfiados podamos seguir compartiendo la música, el cine, los archivos que nos gustan.

La siguiente generación de supervivientes internautas, da una vuelta de tuerca más. La cultura actual no sólo es agarrada y desconfiada y adicta a cualquier arma de destrucción masiva (como el champú), sino que además se caracteriza porque hacer negocio, hacer dinero, está bien. Está muy bien. Unamos esta circunstancia con la habilidad de internet para hacer visible masivamente cualquier intimidad y tenemos a Kim Schmitz, creando Megaupload y sacándole partido económico al escenario on line que supone esta forma moderna de compartir, las pelis y los libros.

La gente frecuenta un espacio virtual seguro como un mercadillo de intercambio de cultura. La gente ahorra dinero con ello. El escenario es visible para mucha gente ¿Por qué no proponer si me pagarían la visita de ese territorio virtual igual que uno paga por estacionar en la vía pública? Además, al ser un lugar tan frecuentado como por ejemplo las televisiones y las vallas publicitarias ¿Por qué no obtener beneficios también de cualquiera que quiera hacer publicidad? A fin de cuentas internet ofrece un nuevo territorio, un nuevo espacio donde suceden cosas. Una Tierra virtual. Y la idea de convertir la Tierra en propiedad privada del que la conquiste no es novedosa. El escándalo es que el territorio virtual es infinito. Hay para todos.

Mi siguiente pregunta es, si la lógica me dice que Megaupload es una idea empresarial brillante (y las ganancias de Kim Schmitz, lo demuestran) ¿por qué es un delito si no ha hecho daño a nadie? A mí me ha hecho mucho bien. Oh sí, ha hecho daño a la competencia, frecuentemente corporaciones discográficas e industria del cine que piensa que compartir le genera pérdida de beneficios. ¿La competencia no era algo perfectamente lícito en los mercados? Si me compro un DVD o un CD de música y la veo o escucho en mi casa con cincuenta amigos también hay menos beneficios que si la veo yo sola.

Toda esta secuencia lógica me lleva a pensar que si el F.B.I. cierra Megaupload es que el gobierno de los Estados Unidos está especialmente interesado en aliarse o apoyar a la competencia de Megaupload. Se basa en convencernos de la idea de robo de la propiedad intelectual, pero olvida que Megaupload no ha robado nada a nadie sino que somos los propios usuarios movidos por nuestra tendencia natural a compartir y a comunicar quienes hemos decidido subir esos enlaces al mercadillo en territorio virtual que nos ofrece Megaupload. Hemos decidido incluso pagar a Megaupload por utilizar su terreno virtual (igual que el aparcamiento en la calle) porque si hemos perdido otros derechos con nuestra sociedad moderna al menos hemos adquirido un nuevo derecho. El del consumidor.

Si te interesa este artículo que he escrito, me gustaría mucho que lo enviaras por correo electrónico a tu lista de correos electrónicos. Porque así comparto mis ideas. El formato es la palabra y me enorgullece pensar que pueda tener cierto don de utilizar la palabra para hacer cosas por mi mundo convulso, en definitiva esa es la motivación artística. No voy recurrir a ninguna editorial para que publique mis palabras ni decida si son arte o no son arte y tampoco voy pensar que en internet me roban la propiedad intelectual porque se difundan.

Mi propiedad intelectual nace con un deseo enorme y sexual de regalarse y goza en el momento en que otro goza recibiéndola. Digo sexual porque el impulso sexual regala el cuerpo, no lo vende. Secundariamente el artista tiene que comer para seguir vivo y artista, así que sí, está bien que le ayuden a comer las discográficas y las editoriales pero también está muy bien Megaupload. Si a Megaupload le cobraran un impuesto y ese impuesto se dedicara a subvenciones artísticas, el F.B.I. podría dedicarse a hacer su trabajo.

Quizá el Poder esté nervioso con la idea de perder el control sobre la producción artística.

Ángela.

Balance del cine visto en 2011

2012-01-12T02:04:00.004+01:00

Este año pasado se lleva el record de pelis que he visto en el cine. Nada menos que 39. Para un tipo que gana unos 1.100 euros al mes, paga un alquiler y le pasa una pensión a su ex mujer, además de la manía de comer a diario, creo que no está mal. Pienso que el haber dejado de fumar ha facilitado su tanto la cosa.

He aquí la lista de pelis que he visto. Al lado el valor que la doy de 0 a 10 -nunca doy ceros ni dieces, pues al tiempo en que no creo en la perfección tampoco pienso que exista el cero patatero, ya se sabe, el mejor escribano también hace borrones - y después adjunto un pequeño comentario en muy pocas palabras. También adjunto las carátulas de las 3 pelis ganadoras.

Un beso a todos.

Incendies (9) La mujer que canta
Principiantes (Beginners) (9) Si los perros hablaran
Un dios salvaje (9) ¡Libertad para los hamsters!

Aullido (8) Lo que entendimos tarde
Blackthorn (8) Un viejo con una pistola
Camino a la libertad (8) Mentiras y lágrimas
El topo (8) Ni una mala mueca
En un mundo mejor (8) Dinamarca marca
Jane Eyre (8) Dolor y romanticismo
Mientras duermes (8) Seguid el camino de sobres amarillos
The artist (8) Una magnífica nadaría
Un cuento chino (8) Una vaca en una ferretería

127 horas (7) Pupita gorda
Midnight in Paris (7) Cenicienta y el rinoceronte
Pequeñas mentiras sin importancia (7) Esos grandes amigos de mierda

Anonimus (6) Shakespeare in plofff!
Código fuente (6) El trenecito leré
El árbol de la vida (6) Y del bien y del mal
El castor (6) Aserrín aserrán
El demonio bajo la piel (6) Menos hostias
El discurso del rey (6) Babla budito
El origen del planeta de los simios (6) Babla monito
La conspiración (6) Amor de madre
La deuda (6) Un poquito de tijera
Los chicos están bien (6) El chiste del lechero
Los próximos tres días (6) No: ni tres minutos
Mas allá de la vida (6) Haciendo manitas
Potiche (6) Hombres florero
Sin límites (6) Tontos sin fronteras
Un método peligroso (6) Azotitos en la moral
El niño de la bicicleta (5) Niños, bicis, problemas…
RED (5) PED
The company men (5) ¿Ejecutivos en el paro?

Contagio (4) ¡Vamos a comer al chino!
El americano (4) Plastelina italiana
Hanna (4) Payasadas
La legión perdida (4) Romanos go home

Cowboys y aliens (3) Tontos e idiotas
La piel que habito (3) Piel no, pelusa, bonito

Vllancico navideño 2011

2011-12-22T10:40:00.002+01:00

Llegó la navidad deprisa con el viento
del norte casi no era la misma de otros años
no dio tiempo a buscarla a la estación
estábamos los cuerpos encerrados en casa.

No nevaba ya nunca y a veces ni llovía
hizo el frío de siem¬pre:
nadie acudió al andén ni hubo discursos,
la autoridad estaba en otra parte.

Debajo del felpudo vio la llave
y entró a la casa sola
arrastró su baúl hasta el cuarto de baño
encendió la cocina hizo café.

Vino aquel día gente de lugares
extraños o remotos de barriadas y pisos
más grises y más altos que los nuestros brindamos
hasta agotar el vino que no había.

Después la navidad se durmió en el sofá
del cuarto grande nadie
ha vuelto a molestarla se la ve tan tranquila
tan casi irrepetible…

Urceloy / 2011

Diarios inútiles: 11 -11- 2011

2011-11-11T01:39:00.002+01:00

Bueno. A la tercera tenía que ser la vencida y así ha sido. Al fin han conseguido robarme el bolso. El negro. Ese que llevo siempre en bandolera. ¡Jé!

La primera fue hace años. Lo menos 15. En el andén del metro Ríos Rosas. Sobre las 11 y media de la noche, cuando trabajaba de segurata en el Canal de Isabel la II. Fue un tirón en toda regla. Me dio tiempo a gritar cuatro palabras: ¡Libros!¡Sólo hay libros!. El ratero paró en seco. Abrió el bolso. Metió la mano y era verdad. Papeles, libros, algún bolígrafo barato: poco más. Lleno de ira me insultó y tiró mi bolsa a las vías.

La segunda hace cinco años. También en el metro. En un vagón. Te roban dos personas: una te pisa un pie, para llamar tu atención hacia un lado. En el otro lado, que es donde llevas colgada la bolsa, un compinche te desvalija. Pero mi ladrón solo encontraba libros, cuadernos, papeles, bolígrafos baratos: poco más. E insistía. Eso le perdió. Acabé mirando. Le sonreí. Dije: Solo libros. Me miró con asco e incredulidad bien repartidas. Parecía del este. Llegamos a la estación. Desaparecieron.

La tercera ha sido hoy. Esta noche. Mientras tomaba una caña en el Bar Chileno, bajo la academia, en la calle Ruiz. Dejé la bolsa en el respaldo de la silla donde estaba sentado, junto a una de las puertas. Alguien entró, cogió el bolso y se fue. Así de sencillo.

El inventario de lo sustraído es:

- Una pequeña edición de poemas de Hipólito García “Bolo”, dedicada por el autor.

- Un libro de la colección Adonais con poemas de Juana Castro, también dedicado por ella.

- Un libro con la poesía completa de Juan Eduardo Cirlot, en la edición de coleccionista que la Editora Nacional hizo en 1975. Lo más caro.

- Varios poemas corregidos de mis alumnos.

- Los apuntes para mi taller de música.

- El cuaderno de notas en el que llevo el diario de las clases que imparto.

- Una pluma regalo de cumpleaños de mi amigo José Antonio, O Lobo.

- Unas piedras que me trajo Roberta de Nápoles.

- Un pequeño callejero de Madrid.

- Un peine, un cortaúñas, medicinas, bolígrafos baratos, cachivaches, todas esas pequeñas cosas que nos hacen llorar cuando nadie nos ve… que decía don Joan.

Deborah, María, María José y yo dimos un par de vueltas, registramos papeleras, basureros, pilas de escombros, miramos entre los coches. No hemos tenido suerte.

Me cabe el discreto deseo de que a mi ladrón le guste, al menos, leer.

Avena loca 2/11/2011

2011-11-03T02:18:00.002+01:00

Faltaron muchos. Eché de menos a bastantes amigos. De los de siempre. No pasa nada. Otro día vendrán. Tal vez la lluvia, o el fútbol, que se unieron de nuevo en un tándem maléfico, quisieron amargarme la fiesta. Llevaba más de 10 años sin organizar un ciclo poético. Sin embargo sabía que no podía fallar, que habría lleno, que siempre hay buenos aficionados: y no me equivoqué. Si la continuidad del ciclo depende de esta primera prueba sólo me queda dar las gracias.

Así pues GRACIAS.

A Loren Fernández, que supo hallar una incomodidad en la pared en que apoyarse, para ofrecernos unos versos llenos de ácida lírica, holganza de lo íntimo salvaje, lujuria contenida por la palabra despertar.

A Juan Hospital, todo voz callada y silencio, tono del hombre necesitado y necesario. De dentro afuera y luego adentro: un gozarse que le estaba haciendo humildad y belleza.

A Mariana Pesci, que, sometida al dominio de la palabra, fue desgranando de menos a más la necesidad de la escritura, la redención por el día, una carga de pura sensualidad deshilándose en el amor.

A David Torres, cada instante más humano, más poeta, más lleno de un sosiego que hace ya tiempo necesitaba, y que en las manos de Beatriz -en su segundo plano de pintora del alma- a buen seguro le hace más contemplativo y sereno.

Un gozo y una suerte haber estado con vosotros, poetas, amigos, voces.

¿Me olvido deciros que os quiero?

Henryk Górecki, in memoriam

2011-09-24T12:28:00.002+02:00

No escribió muchas obras, y la mayoría pasaron a engrosar el baúl del olvido a poco de estrenarse, pero escribió una sinfonía, la nº 3 “sobre canciones dolorosas”, Opus 36, que le hará inmortal. La compuso en 1976, y más allá de las fronteras de su amada Polonia –ese país extraño y maravilloso que gracias a Shakespeare nos empeñamos en decir que no existe– pasó sólo a la memoria de algunos locos de esa nueva música que por entonces empezaba a denominarse minimalismo.

En 1992, cuando tenía 59 años, por aquello de las celebraciones –no me quiero extender en este concepto tan común a muchos pueblos- le hicieron una grabación de esta obra, y para pasmo de imberbes y consuelo de irredentos, a poco pasó a vender millones de ejemplares. El bueno de Henryk no se lo creía. Fruto de esas casualidades que hacen que la raza humana merezca todavía algo la pena, aquella grabación cayó en manos de un productor de radio inglesa que, al escuchar la profunda sencillez de la obra no se paró en mientes si la obra era clásica o no: la puso –concretamente su movimiento segundo- en un programa de cierto calado de ¡música new age!. El éxito fue instantáneo. Miles, millones de personas, se preguntaban quién era el autor de esa música tan triste y tan maravillosa. Górecki se convirtió a los 60 años, 16 años después de escribir la sinfonía, en el compositor vivo que más copias había vendido de una obra de estilo “clásico”.

Le llovieron miles de ofertas, le cayeron montones de nominaciones y premios, recibió el aplauso de medio mundo, y el desprecio de otro medio, por supuesto. Ya se sabe. Sin embargo aceptó muy pocos encargos y prebendas: había un dato en su biografía que nadie había querido notar: su soberana independencia, y tal vez su bondad. Las montañas de Tatra, al sur de Polonia, donde vivía, quizás le habían moldeado ese espíritu solitario, falsamente huraño, que produce la soledad en el hombre que quiere estar en la alegre compañía de los pocos con que uno quiere. “Quien habla solo espera hablar con Dios un día” que decía otro huraño solitario y bueno como Antonio Machado. Así que si esperó 16 años a que alguien le aplaudiera, desde el 92 escribió muy pocas obras, y casi todas de encargo. Y por supuesto, se dejó ver lo mínimo fuera de casa.

El 23 de octubre de 2002 se celebró el día de Polonia en España. En el Auditorio Nacional de Madrid, la Orquesta Nacional de Polonia interpretó su maravillosa sinfonía. Mi buen amigo Luis Alberto de Cuenca me regaló dos entradas, y como yo sabía que también mi buen amigo Jaime Alejandre compartía mi amor por Górecki, le hice partícipe de aquella invitación. Nos produjo cierta pena que el Auditorio estuviera medio lleno y que los programas no llegasen hasta acabado el concierto, pero el gozo de esa música imperecedera nos hizo olvidar tales consonancias propias de este país tan poco dado a la cultura, para qué negarlo. Al final del concierto Henryk Górecki en persona salió a saludar.

Ya en el vestíbulo Jaime y yo nos acercamos, con los programas recién adquiridos, a saludar al maestro y a pedirle que nos dedicase el librito. Henryk nos sonrió amablemente y nos dijo con sencillez que no entendía el inglés, que sólo hablaba el polaco, algo de francés y algo de alemán. Pero nos dio su mano, y nos dedicó el programa, y nos miró agradecido. Era un abuelo regordete y amable, humilde y sereno.

Hace muy poco, la semana pasada, me enteré que en noviembre del año pasado se me había muerto. A los 76 años. Había nacido en 1933, como mi padre. Tengo una vaga esperanza de agnóstico que me hace pensar en deseos pequeños que, de tan íntimos, me resultan por ahora inconfesables.

Los mejores años de nuestra puta vida II

2011-09-16T05:08:00.000+02:00

segunda sonata

mi primer amigo manuel benitez manotas seis años uno exactamente más que yo me agarró por la espalda y dijo este ha sido este ha sido este ha sido y era verdad era verdad era verdad

mil novecientos sesenta y nueve fue un año bueno los beatles sacaron yellow submarine rocky marciano murió en una avioneta en españa detienen a trescientos estudiantes se cierra la universidad hizo mucho calor cuarenta grados niño vete a la calle a jugar ten cuidado no te salgas de la acera

papá llevó los muebles en un carro mamá se quedó en casa con la niña el vecino qué tipo majo aquel vecino ayudó a componer los cuatro trastos el mueble del abuelo la cama de madera

después sacó unos vasos y brindó y las mujeres hablaron de sus cosas las mujeres sus cosas y los hombres reían y la niña en la cuna y el niño con sus piedras en la calle jugaba con su palo con las piedras

fue un año bueno muy bueno samuel beckett se lleva el premio nobel garcía pavón el nadal salomé se nos vivió cantando eurovisión murió y nos enteramos veinte años después miguel labordeta

jesús garcía lorenzo no era aún urceloy era un niño aburrido de jugar en la acera la ventana del bajo los cristales manuel viejo manuel ha sido él ha sido él qué calor aquel año manolo todavía te acuerdas

urceloy / septiembre de 2011

Los mejores años de nuestra puta vida I

2011-08-31T10:42:00.001+02:00

primera sonata

vino el niño de fiesta y traía un pez sobre la boca y las verdades la urbanidad las furcias y le vino la noche le vinieron sol camisas o sumérgete ahora le digo no te quedes al hacha le digo mata esculpe si la virtud es darse por vivo entonces nadie merece la riqueza nadie tiene el derecho de nacer el derecho a estar vivo sobre nadie tu barro la mierda en las aceras

tu padre llega tarde se saca el cinturón te da con energía con destreza heredada se pone a ver la tele mejor así qué putas caballero tengo hoy qué ciruelas los batidos de fresa el regaliz del domingo después de cada misa

nada señor nos salió mal el ensayo sobre la mesa tienes el filete dame un duro chaval te doy de hostias y ahora suena una rueca en llamas una línea la notación una variante al humo y esa gracia en tus dedos del sabor español la dulzura el desdén hay un cadáver seco en mi pijama el uniforme sucio hueles mal a qué vienes

he gastado mi vida en soldados de sobre en un polo de hielo quédate el cambio y compra un gol en el pasillo un padre muerto usado en la sala de autopsias qué más si todo cansa vivir así te quitas de problemas y cuando quieras norte sur norte aquel sur este mundo feliz aquel final espléndido

urceloy / agosto de 2011

Diarios inútiles: 26 de junio de 2011

2011-06-26T15:01:00.002+02:00

Como hace un calor que te caes y la única manera de salir a la rue es con el traje de hielo, les voy a hacer un regalito. Mi famosa receta de Gazpacho. Con toda su literatura. No se arrepentirán. Besos.

“Dame gazpacho, amor, dame gazpacho, que estoy ebrio de ti, mas no borracho”

Para sopocientas personas o un soltero irredento.

1 Kg. de tomates maduros en los que haya un par de ellos verdes. 1 cebolla gorda o 2 pequeñas. 1 pepino de esos que despiertan pasiones ocultas, o dos de catorce centímetros. 2 zanahorias pequeñas. Como 5 rebanadas de pan integral bien mojado de agüita rica. 1 par de pimientos verdes, largos y finos y 1 pimiento rojo gordo y aburrido. Ajo en polvo, como una cucharadita de café. Una taza de aceite fino. Media de tomate frito. Media taza de vinagre. Un puñado de sal por cada 5 comensales. Un copazo –así, como suena- de ron añejo y unas gotitas (entre 8 y 10) de fino, a ser posible Montilla.Como 78 cominos, es decir un puñadito.

1. Allegro molto agitato.

Se echa en recipiente grande el pan seco. Se pone bajo el grifo hasta que se le advierta mojadete. Se lavan los tomates, se les quitan los polos y a cuatro trozos por cabeza al perol. Echamos la sal, el aceite, el vinagre, el ron, el ajo y los cominos. Se agarra uno al mástil de la batidora y ¡Hale!, hasta que todo esté hecho puré. El tomate suelta tanta agua que no es necesario añadir más, pero resulta prudente –ya que el gazpacho es una sopa fría, y no un plato de cuchillo y tenedor- meterle un vaso.

El truco de Pernambuco consiste en que con el volatineo de las aspas el alcohol del ron se pega un bonzo, es decir que se quema, quedando el revuelo de las bayas y el gustillo de la barrica. Cuando acabamos este paso se riega con el fino la brevedad de esas gotitas, que más que emborrachar, dan aroma.

2. Allegretto. Andante sostenuto.

Aparte hemos pelado el pepino y con cierto sacrificio le metemos dos cortes a lo largo y varios a lo ancho, quedando el pobre a cuadros. Con la cebolla ídem de ídem. Así igual con los pimientos (dentro tienen pepitas, se deben limpiar) y las zanahorias. Ponemos todo esto en una escurridera y lo lavamos a conciencia. Y en un vaso grande, de esos que vienen con la batidora, sin contemplaciones y un poco de agua los vamos batiendo. Según se bate cada vaso se echa el producto en el recipiente grande, mezclándolo. Luego otro vaso y otro hasta agotar las hortalizas.

3. Finale apasionato alla breve.

Ya esta casi. Se mezcla hasta que quede liquidito y sin grumos. Se prueba. Que sale soso, se echa sal, se bate again y así hasta que te sepa de buten.

Que eres un bolinga, échale una cucharada más de fino amontillado. Que eres un aprovechado: un vaso de agua con media cucharada de vinagre por litro. En fin. A mi me gusta como ya he dicho. Se mete en el frigorífico y antes de ponerlo en la mesa se le ponen a flotar un hielito por persona. Es recomendable hacerlo 24 horas antes de comerlo. Pero de eso sabe más el hambre que la paciencia.

4. Coda sine indicacione. A giusto.

Hay gente que reserva parte de las hortalizas cortadas, trocitos de huevo duro, jamón serrano, pan frito o duro, y se lo echa una vez servido en el plato.

Es fácil, no tiene muchos secretos, es baratito y es resultón. Quita la sed en verano y alimenta. Y a mi me gusta en cualquier fecha. Si vales bene est, ego valeo.

Mi ciclo Malher

2011-06-20T11:04:00.004+02:00

El último concierto oficial de la temporada fue la 3ª de Malher, tocaba la ONE, cantaban las chicas del CNE (no vimos a Celia, quizá porque sólo conseguimos entradas de tribuna atrás arriba del todo, y desde allí no se ve coro alguno) y los nenes del Rosario: dirigía Pons. No lo hicieron mal, hubo momentos y un final apoteósico. Como fuimos el domingo y ya la llevaban tres veces tocadita no hubo pizias de altura ni otra cosa reseñable -por lo peor- que las consabidas carrasperas, caídas de cosas al suelo y el idiota ese del móvil: lo habitual.

Por la tarde mi buen Agustín (siempre gracias, buen amigo) nos ofreció -él no podía ir- dos entradas maravillosas para, en el mismo recinto que a la mañana, ver a la Orquesta Sinfónica de San Francisco, al Orfeón Donostiarra y Michael TilsonThomas a la batuta. Y todos juntos la 2ª de Malher. Como cualquier comparación sobra, algo como mediar entre lo normalito y lo extraordinario, solo diré que esta vez el idiota del móvil no ejerció de solista. Miguel, que de acomodador le han pasado a portero, nos señalo perspicaz si nos habíamos hecho un ciclo Malher personalizado. Bien sabe mi buen amigo que antes de la 2ª y la 3ª, habíamos pasado por allí a vernos una 4ª (con Elisa y Alfonso, ¡Bravo!) y una 7ª llena de cencerros. (La Canción de La Tierra me sigue pareciendo insoportable, qué quieren qué les diga, ya lo sé.., y aunque también estuvo en los programas no fuimos.)

Ayer fue la 5ª. Aprovechando que las entradas estaban a 1,2 y 3 euros y en previsión a que se agotasen hice un barrido por email entre amigos y alumnos a ver quién se apuntaba. También compré 15 para la familia: en total 40 entradas. Y como no me quiero andar con tonterías diré que respondió a la llamada quien le pareció pertinente, vino quien quiso venir, faltó quien quiso faltar, y hubo hasta quien acudió sin ser llamado ni conocido, y en viendo que me sobraban entradas también pasó. En el fondo nada que no me figurara y nada que no me temiese.

Y otra vez la ONE y Pons. Con un primer movimiento y un cuarto (el famosísimo) excelentes. El resto un tanto confuso, quizá hubieran sido necesarios más ensayos. De todas maneras lo que está haciendo el catalán con la ONE va siendo de medalla al mérito. Y -me cago en mis muelas- el idiota del móvil en el adagietto: será hijo de puta...

El domingo que viene la JONDE (Joven Orquesta Nacional de España) a las 19:30 nos van a tocar El amor brujo de Falla y la 4ª de Malher, en la Sala de Cámara. Ha habido bofetadas para conseguir sitio. Me llevé las últimas 30 localidades. Ya las he repartido. Y, por supuesto, sólo a quiénes han querido merecérselas.

¿Aginda preblost ficunda dunda?

2011-05-19T13:17:00.003+02:00

¡Qué risa!

Noticia 1: Resulta que un grupo de poetas en lengua española –la mayoría desconocidos (todos rabiosamente jóvenes y bellos), aunque con un “peaso” currículum de bésame no me toques- han sacado una antología de sus versos en una prestigiosa editorial. Además han hecho un manifiesto de entrada en contra de diversas poéticas hoy en boga y que ellos consideran nefastas, etc… Y lo han publicado en internet. Y claro, han levantado ampollas.

Estos últimos - los de las ampollas- ofendidos, maltratados, eximidos -o lo que sea-, han contraatacado sacando un texto vía internet y lo han difundido por el espacio cibernauta, pidiendo de unos a otros poetas que se pasen la bola y que firmen (o apoyen) este manifiesto en contra del primero, en cierta página web dispuesta ad hoc.

Paso 1: no queriendo dar la razón a los Tirios sin antes saber las culpas de los Troyanos, me dispongo a leer ambos textos, a reflexionar sobre los mismos y si fuera posible a sacar conclusiones.

Para ver el manifiesto 1:

http://www.poesiaantelaincertidumbre.com/defensa.html

para ver el manifiesto 2:

http://ernestogarcialopez.blogspot.com/2011/05/carta-abierta-en-defensa-de-la.html

Reflexión 1: Ambos textos están mal o muy mal redactados.

Reflexión 2: Como quieren decir sin decir pero diciendo, señalar sin señalar señalando, y no decirle al pan pan y al vino vino, no superan un mínimo examen de dialéctica, lo que incide bastante en su comprensión.

Reflexión 3: Se deja al sabio criterio del lector astuto – es decir que ha podido pese a lo anterior expuesto sacar algo en claro- suponer lo que quiera y opinar lo que desee siempre que esté de acuerdo con los buenos de la película.

Esto lleva a una duda y a unas preguntas subsiguientes:

Duda: Aquellos que estén de acuerdo con algunos puntos del primer manifiesto y con otros del segundo manifiesto…

Pregunta 1: ¿Serán excomulgados, olvidados, señalados – o lo que sea- por uno, otro, o ambos grupos firmantes al alimón?

Pregunta 2: ¿Se les enviará un ciber piquete informativo para aclararles las dudas?

Pregunta 3: ¿?

Conclusión: No sé qué hacer. No me basta. Necesito más datos.

Noticia 2: Escuchado por la musa de las letras (Terpsícore, por ejemplo) me llega otra información por internet la mar de interesante. Al parecer uno de los poetas que parecía estar entre los ofendidos por el primer manifiesto y firmante del segundo, se desmarca argumentando:

1 – Que uno de los que aparecen en la antología publicada es amigo suyo.

2 – Que este es la mar de interesante y que tiene todo su aprecio.

3 – Que aunque está de acuerdo con la segunda protesta, él (o ella) se ha limitado a difundir la noticia. Y punto.

Paso 2: Ergo (again):

1 - ¿Firmó o no firmó el contramanifiesto?

2 - ¿Dónde está la cámara?

3 - ¿Puede el hombre volar?

4 - ¿Hay vida en Marte?

5 - ¿Agindo preblost ficunda dunda?

En el fondo me caben una o dos reflexiones:

Reflexión A: Si no hubiera sido publicado en internet el primer manifiesto probablemente no hubiera tenido ni más ni menos incidencia en el mundo poético que cualquiera de los miles y miles de soflamas, discursos y ponencias de parecida índole que salpican las ediciones de poesía españolas desde hace unas dos o tres décadas. Es decir nada a largo plazo (largo plazo en poesía se entiende por un par de semanas).

Reflexión B: Tanto en uno como en otro grupo hay gente interesada en que su vida “poética” le siga yendo bien, independientemente de aquellos que en nuestra vida “poética” nos vaya “tirando” o “como el culo”.

Hablando (que es también una de las formas del entendimiento) ayer sobre el tema con un par de amigos poetas, de esos que malvivimos en el mundo literario como mejor podemos o sabemos, concluimos:

- Que, como ha pasado siempre, esto hará menos ruido que una huelga de poetas.

- Que los que suben siguen sin mandar el ascensor a los que esperan en la planta baja.

Ojalá nos equivoquemos.

Diarios inútiles: 08 de mayo de 2011

2011-05-08T19:18:00.002+02:00

Novísimo poema de los dones

Ayer cumplí 47.
Pensé que ya los había cumplido el año pasado, pero se ve que me equivoqué.
Tengo la pierna izquierda vendada desde los dedos hasta la rodilla.
Me duele a ratos.
La infección y el trozo de piel que faltan parece que influyen en este hecho.
Mi amada piensa que estas heridas en los niños cicatrizan en seguida.
Tiene razón.
Pero acabo de cumplir 47 y me da que la costrita va a tardar en hacerse.
Voy a curarme la herida a diario.
Me hacen pupa, pero me callo como un hombrecito.
Cuando salimos me propone ir a dar una vuelta.
Tal vea sería mejor inscribirse en un curso de jotas.
Acelerado.
O en uno de saltos ad imitatio canguris.
A ver qué pasa.
Igual es que estoy disimulando y lo que no quiero es ir mañana a Cádiz a dar una conferencia sobre Borges, con María Kodama, y firmar unos ejemplares en la Feria del Libro, con unas dietas estupendas y hotel de cinco estrellas y todo.
Igual es eso.
Que cuando las cosas parecen ir bien me sale el niño mimado y le doy una patada al primer bolardo que aparece y prefiero desollarme la pierna y tirarme jodido una buena temporada antes que subir a un escenario.
Sí, debe ser eso.
Un gilipollas.
Eso es.
Lo que soy.
Un gordo gilipollas al que le jode inmensamente que le recuerden los terribles riesgos de la obesidad: como si curarse heridas fuese lo mismo que curarse el exceso de grasa.
Por favor enfermera, cúreme usted la barriga.
Por favor señorita, es sólo un momento.
No se vaya.
Y sobre todo no se enfade conmigo cuando me cabreo.
Entiéndalo, enfermera, yo no la estoy llamando puta.
Ni le estoy recomendando donde irse estas vacaciones.
Ni donde aparcar mejor.
Ni si hoy no ha jodido.
Bien.
Sólo que me parece que aún no se ha acabado el recreo y el hijodeputa de Ángel y su amigo Luis siguen dando golpes y empujones y escupitajos al gordito de Jesús y para rematar le vamos a pisar el bocadillo y luego se lo vamos a restregar por la cara al gordo cabrón y que luego en clase la señorita Pilar le de unos buenos reglazos por ir tan sucio fijáos en Angel o en Luis ellos son un ejemplo.
A seguir.
A ver si tocan ya el timbre.
Mira que están tardando.
Hoy.
Hoy más que nunca.
No suena el timbre.
Y todos me miran.
Primero el tripón.
Luego la cara.
Sin embargo se ha producido un cambio brutal en mi existencia.
Estoy de suerte.
Ahora miran la pierna.
Se está tan bien así.
Tan bien.
Muchos de vosotros no entenderéis nada.
Nada de lo que hago tiene utilidad alguna.
Nada de lo que he hecho ha servido para nada.
Y eso lo sabe muy bien mi hija.
Por eso ha sido la única persona del mundo.
La única.
Oh, sí.
(Esto es poesía)
La única que no me ha felicitado el cumpleaños.

Hay que darla tiempo me dice mi ex.
Será eso.
Tiempo.
Otros 47 años.
Venga.

jesús urceloy / 8 de mayo de 2011

Diarios inútiles: 05 de mayo de 2011

2011-05-06T00:10:00.005+02:00

El día comenzó mal.

Tenía que haberme fijado en los augurios, pero me levanté animoso, así pues en viendo que mi pierna no parecía dar mucho la tabarra me dije: démonos una vuelta. El correo traía malas nuevas. Juan Antonio Mora, poeta y editor de La hamaca de lona, una de las más antiguas revistas de poesía, me envía la que dice por carta ser la última. En el tono se le nota cansado, aburrido, hastiado de todo. Abandona después de 14 años de lucha. Me produce una gran pena. No sé qué decir. Me siento en la terraza del bar junto a mi portal a leerla y tomar un café.

Al rato mi hermana me deja un mensaje en el móvil felicitándome el cumpleaños. Deben de tener tal bolingón en Sevilla con la Feria de Mayo (o de abril, según se mire) que no se ha dado cuenta que aún faltan dos días. Se lo comento al camarero mientras respondo al mensaje. El tipo me dice que felicitar antes de tiempo trae muy mala suerte. Sonrío. No será a mi.

Me levanto y en ese momento un dolor agudo me atraviesa la pierna. Subo como puedo a casa y me quito la venda. Mi pierna está hinchada y la herida no tiene buen color. En el blog mi amigo Sulle me recomienda que vea a mi médico. Me llama Marisol. Cada vez me duele más. LLamo al 016 para que me informen y me recomiendan ir a urgencias. Antes de salir de casa me limpio la herida, me adecento, me afeito, me aseo, me visto con decoro aunque con bermudas, para que los pantalones no me rocen y me voy al Clínico (o cínico, no sé). Son las 12:25.

A las 13:00 me ponen un brazalete con mi nombre y un número, tras explicar mi caso, y me dicen que espere en un cuartito donde un millón de personas se apiñan entre lamentos y cuchicheos. Aunque me ven con mi garrota de lisiado, cojeando y con la pierna vendada nadie me cede un sitio. Tras un pormenorizado estudio descubro que el bulto que habita el asiento al lado de una señora es una mochila enoooorme con un abrigo encima. Cuando le indico si está libre el asiento se levanta ofendidísima, me dice ¡Qué cara!, recoge sus cosas y se va. Todo el mundo me mira. Y mal.

A las 15:00 nignún médico me ha reconocido. Llega un guardia de seguridad y nos recuerda que en la sala sólo puede haber pacientes, que los familiares han de esperar en otra sala. Como nadie le hace ni caso el tipo empieza a preguntar quién tiene y quién no brazalete. De repente 999.990 personas, entre gritos de ¡no hay derecho¡ o ¡no tienen vergüenza¡ salen de la sala. Ahora el sitio sobra: yo que pensaba si habría descarrilado un tren...

A las 17:00 todos los pacientes menos yo han sido relevados por otros pacientes. Como tengo una clase a las 18:00 le pregunto a la chica de la recepción si van a tardar mucho. No lo sabe, pero en mi estado cree que aún tardaré. Ante mi extrañeza me contesta que como externamente no parece grave lo mío están dando paso a los que ven más urgentes, que son todos los demás. Me doy cuenta de mi torpeza, de mi estupidez. Si en vez de venir afeitado y limpio, vendado y bien vestido hubiera venido sucio, oliendo mal, con los pantalones viejos y en chanclas y con la herida de mi pierna al aire, con la mercromina mal echada y soltando pesarosos ayes... ¡Hace horas que estaría curadito! Soy un penco. A tenor de mi estulticia, humillado y vencido, me voy a casa.

Son las 18:30. Se me ocurre pasar antes por mi consultorio, por si me pueden recetar al menos algo que me alivie el dolor. La verdad es que medio llorando le cuento mi pequeño calvario a la recepcionista.Y aunque ni es mi turno ni he pedido cita previa me reciben, me asignan un doctor, me ausculta, me envían a enfermería, me vacunan del tétanos, me limpian la herida, me cuidan y me curan, en suma. Por vez primera en todo el día me siento algo reconfortado.

Cuando a las 19:40 salgo a la calle la recepcionista, que se está fumando afuera un cigarrillo, me dice: - La próxima vez que vaya a urgencias, aunque sea para que le den una receta, vaya como si se hubiera caído de un andamio. Hágame caso.

Sonreímos.

Por no llorar.

Diarios inútiles: 03 de mayo de 2011

2011-05-04T15:00:00.002+02:00

¡Ay, qué daño!

Ayer a eso de las once de la noche, saliendo de casa de mi buen amigo Sebastián Fiorilli, un poeta torrencial, de verbo extenso y altísima voz, de esos que no cansan de leerte la mirada, de esos que apretujan el corazón en la cadencia de su latido y marchan seguros en su compás. De esos que dicen y sienten de verdad lo que dicen: sin las falsedades con que a menudo otros embaucan sus sentimientos... pues bien (¡Qué daño, qué dolor!) tropecé con un bolardo a traición: uno de esos pilotes que levantan lo justo del asfalto para interrumpir el paso de los vehículos y -queda claro- de las personas. Al menos de las personas de metro noventa.

Agradezco aquí a los que, viendo la dantesca imagen de mi masa corpórea braceando en el vacío, cayendo sobre el asfalto peatonal, en vez de huir presos del pasmo o la agitación, corrieron a auxiliarme. Agradezco al portero de la discoteca que me ofreció varios pañuelos de papel para limpiar la herida, a la chica que repartía folletos en el bar, que me la limpió con un poco de hielo y un chorrito de ginebra, a mi buen Fiorilli, que me levantó del suelo junto a tres anónimos camaradas.

¡Pero qué daño, joder!

Me tomé un analgésico y me vendé la herida. Ahora, que acabo de volver de trabajar, vuelve a latirme, a pincharme, a joder. Me acuerdo de la familia al completo de todos los políticos y sus ideas estupendas, sus estaturas mínimas, ¡el bolardo que usan por cabeza!

Diarios inútiles: 15 de Marzo de 2011

2011-04-15T01:22:00.002+02:00

Es verdad. Cada día las bombas caen más cerca. Me acabo de enterar. Esta mañana ha muerto mi amigo Gaspar Rey, en el autobús, volviendo del trabajo a casa. De un infarto cabrón. Quiero contar muchas cosas de él, pero no puedo. Hace años, en mi primer libro le dediqué el poema que trascribo aqui mismo. Sé que te voy a echar mucho en falta. Y que te quiero.

Salmo 32

Todo tiene su riesgo,

incluso las habitaciones vacías,

porque a menudo el cuarto, sus paredes,

enchufes, rodapiés, muescas, pintura,

atrapan al que llega y le hacen mueble.

Por si acaso tiende uno a despegarse,

pero es esfuerzo estéril, pues al poco

se piensa en el sofá, y en ese hueco

la lámpara de bronce, allí un retrato,

o aquí queda muy bien la estantería.

Todo tiene su riesgo. Incluso huir,

salir fuera, a la calle y no pensar

en planos, circunloquios, jeroglíficos.

No concebirse uno como un mueble

que pasa un rato aquí por esta casa

y un tiempo por error en otra edad.

Que nos queda ser huérfanos, o ser

libro de compraventa sin postor.

Algunos poemas casi tristes 29, y último

2011-03-20T13:12:00.004+01:00

20 de Marzo de 2011

Cuando se arreglan los corazones rotos
un segmento de tiza un arroyo sin yermos
una cortante música de fiesta
engarza los pedazos
los une los acuna los llena y nuevamente
deja para la suerte un respiro una audacia
una serena lógica que ha de volver haciéndose

cuando se da respiro y el abrazo aparece
y es un abrazo firme y bueno
y se recortan los bordes acerados y algunas limaduras
y buscamos los límites ajados de la herida
para unirlos de nuevo y sospechar que encajan
pues antes de romperse fueron uno en el beso
en el diario a piel
en la luz habitada

no se debe dar nombres sino cerrar los ojos
y esperar que algún día también se arreglen esos
los que aún sangran lentísimos
los que son sangre propia

urceloy / marzo de 2011

Algunos poemas casi tristes 28

2011-03-18T01:24:00.002+01:00

Las puertas y los ojos

aceite

llenos de aceite

chorreando las manos de aceite

consumidos en el aceite

garabateando letras en el nutriente aceite

gárgaras de aceite

construcciones polares de aceite

hijos de aceite

allí

sobre esta mesa limpia de los matrimonios

sobre esta cara amarga para los días doce

con el grito de aquellos que en la contemplación del aceite

han abierto los ojos y han decidido matar

por la belleza de los rostros carbonizados tras el aceite hirviendo

por las palabras de los que han muerto a golpes y aceite de ricino

por los ensangrentados que riegan

con su aceite las flores los desiertos los urinarios

hombre de un solo rifle y una misma carencia

dejo

en el aceite que mancha mis vestidos

en el aceite ambiguo de la desolación

en el aceite con que se embalsaman peces sin espinas y carnes deshuesadas

mi mano impresa sobre un periódico

sangrando aceite

cediendo el aceite

alumbrando con este aceite

un cuarto vacío

un cuarto donde una botella

en el suelo

se derrama

Urceloy / marzo de 2011

Diarios inútiles: 14 de Marzo de 2011

2011-03-14T11:10:00.006+01:00

El viernes nos fuimos mi amigo José Antonio "Lobo", Marisol y el menda a Elche, donde se celebraba el III encuentro de Poesía "Nosomostanraros", al que estoy invitado. A pesar de la lluvia, que nos acompañó toda la noche, que hacía de la carretera un mar triste, y de que al bueno del Lobo un hijodeputa le había robado el móvil en el metro, denuncias, carreras, salir tarde. En Elche nos esperaba Concha, amiga de José Antonio, y con ella y unos compañeros fuimos de tapas a un lugar estupendo, con unos platitos deliciosos y unos precios ridículos. Sigo sin comprender porqué esas diferencias en calidad y precio con Madrid. Es un asco.

Al día siguiente quedo con Ana, la moza fermosa de Alex Tévar, que organiza los encuentros para que me lleve al Mercat de la Pla, donde tengo la primera actuación a las 10:00 de la mañana. Viene con su sonrisa grandota y su coche pequeñito (ni en Elche ni en Alicante hay quien aparque en el centro). En el Mercat conozco al poeta Jesús Ge, que es un muchacho estupendo y resalao, también resabiao en estas cosas del directo, y nos ponemos a recitar a pelo, en mitad del pasillo -con micrófono y mesa y amplis, por supuesto. Me siento como uno de esos peces raros que nadie sabe cómo se llaman y que nadie compra en la pescadería. Unas señoras nos increpan "dejen de molestar", otras se ríen, los parroquianos del bar, que al principio eran los más reacios con sus comentarios un tanto despectivos, de repente pasan a ser nuestra mejor defensa. Cuando se dan cuenta que no les vendemos nada, que solo leemos poemas y contamos anécdotas, que lo nuestro es otra cosa ya es tarde. Nos piden que nos quedemos, que hagamos un bis. No puede ser, actuamos a las 12:00 en el Mercado Central.

Y a las doce otra vez, sólo que con más gente, mejores medios, y otra vez la sensación esa, aunque dura menos, pues han venido un buen puñado de amigos que hace corrillo, y eso arropa y ayuda. Entre ellos ha venido Déborah Antón, que es de Elche, y su madre, que se dejan conocer y querer. Sois un amor, donas. O Lobo y Concha llegan tardísimo, casi no les da tiempo a escuchar el último poema. Y eso está bien, pues en la lectura de sus rostros hay el color del reencuentro. Después unas cañitas y a comer arroz con costra, con Déborah y su mamá, al mejor restaurante de la ciudad, que está en un emplazamiento magnífico, en mitad de un palmeral, en el mismo centro histórico. El arroz delicioso, el trato exquisito, los precios de risa. Luego hubo siesta y después mi alumna favorita nos enseñó una buena porción de Elche, sus plazas, sus edificios, el Raval. Luego con Alex, su moza y un amigo -perdón, perdón, perdón, tengo muy mala memoria para los nombres- a cenar por la zona. Excelente.

Marisol me hace unas fotos subido a un coche de un parque infantil. Me han pedido un "Autoretrato" y unos poemas en la revista de la wen Poetas conVersos. Y como ni tengo carnet de conducir ni coche -quedamos muy pocos- se nos ha ocurrido eso. A pesar que temía por la integridad tanto del cochecito como de mi persona todo ha salido muy bien y muy gracioso.

El domingo, que salio un sol glorioso y la temperatura llegó a 21 grados nos vamos a La Marina, a la Platya del Pinet, un pueblín de pescadores, a pasear, a ver el mar y las salinas, los flamencos con sus patas de cartabón, y a comernos una fideuá riquísima, con su alioli, sepia, boquerones, y vino Pesquera, que son órdenes del Lobo. El mar, que está de temporal, se ha comido toda la playa. Antes de volver la madre de Déborah nos regala unos huevos, puestos por las gallinas de su huerto esa mañana, y unas naranjas y unos limones grandotes que dan aroma a cuanto tocan.

La vuelta a Madrid sin complicaciones. Escucho cómo ha quedado en la web, ya que no pude oirlo el sábado día 12, en que lo emitían, el programa "La estación azul" de RNE Radio 3, donde hablaron y muy bien de mi último libro (Gracias desde aquí, Ignacio Elguero y Javier Lostalé). También parece que los chicos de La Hoja en blanco han colgado en la web el vídeo de la lectura que hicimos Carlos Salem y yo el pasado día 26 de febrero en Los diablos azules. Si soy capaz voy a intentar colocar enlaces en esta página o en la otra, la que llevo con Antonio Rómar y que se intitula Nadienostocaloshuevos.

Llamo a Julia muchas veces y no coge nunca el teléfono. En mi contestador tampoco hay mensajes. En un arrebato tiro a la basura toda mi colección de botes de colonia y casi la de piedras -sería un insulto a mis amigos, que se esfuerzan en traerme una piedrecita de allí donde van.

Diarios inútiles: 27 de Febrero de 2011

2011-02-28T02:16:00.002+01:00

Desde hace mucho tiempo nadie de mi familia viene a mis recitales, y la verdad que ya ni espero que lo hagan, me parecería algo muy raro. Mi madre vino una vez, hace tanto que no recuerdo si había publicado mi primer libro. Mis hermanos creo que jamás. Que me disculpen si alguna vez lo hicieron pero quiero que sepan que es igual, que yo los sigo queriendo lo mismo: es como si fuera a aplaudirle a mi hermano Paco cada vez que cumple un objetivo en su empresa, que mi hermano César arregla un motor o que mi hermana Elena vende un valor bancario. Ellos desarrollan sus actividades productivas en otros negociados en que lo puramente artístico no interviene, y hacen bien, qué cojones.

Tampoco recuerdo que Julia, mi hija, haya venido una sola vez. ¿Le gustará que su padre sea poeta? ¿Entiende porqué me desvivo y me desangro con este sacerdocio inútil ? ¿Con esta intensidad? No lo sé. Cada día la veo menos, aunque me dicen que tiene 15 años. (El otro día, hace casi un mes, que pasé con ella un par de horas, disimulé unas lágrimas al enterarme que no sabía la fecha de mi nacimiento, mi número de móvil, la dirección exacta donde vivo... ) Creo absolutamente que su madre me la ha secuestrado muy bien, que ha ido modelándola poco a poco para que me olvide, y que a ella en el fondo le viene bien, está a gusto. Ya no me coge ni el teléfono. Comienzo a cuestionarme si hay algún método legal para la renuncia. ¿Hay alguien por ahí que me pueda ayudar?

El sábado a la noche vinieron al recital todos mis amigos, todos mis alumnos de hoy y de siempre, incluso aquellos que no vinieron y se quedaron viendo el fútbol, o se fueron al cine o a cualquier actividad necesaria. Vinieron todos porque ya los llevaba en mi corazón, aunque no lo supieran, aunque no quisieran saberlo. Y vino mi amor, que cada día escribe mejor y que es una poeta extraordinaria. Y vinieron, sencillamente porque así lo deseé, con la fuerza de la deseperación todos, y también Julia y mi madre y mis hermanos. Y nos vieron a Carlos Sálem y a mi darnos un gran abrazo, de esos que se dan los poetas cuando hacen las cosas bien. Pero sobre todo porque no dejamos en conciencia a nadie en casa, ni vivos ni muertos, ni de aquí ni de allá, ni siquiera los amigos futuros. Es decir, como siempre.

Así pues os quiero pedir disculpas si en un momento de la noche sentísteis cierto agobio por un instante, un pequeño instante, ese en que conseguí juntaros a todos en un local que, a primera vista, no parece dar tanto de sí.

Y gracias, siempre gracias.

Algunos poemas casi tristes 27

2011-02-24T12:34:00.004+01:00

Requiem

Recordabas al niño que meó en el hormiguero
la paloma de nácar que tu padre estrelló cuando aquel domingo
el incienso en el pelo de la abuela
un jolgorio de luces
el dolor paseando por tu pie
un borracho gritando en el centro de la misa
tu padre de nuevo y el cinturón de las malas notas
el día que fumé un paquete de tabaco un cigarro tras otro la nausea el desconcierto
la voz de Raúl preguntando si esta tarde te dejarían bajar
los casquillos de bala que encontramos junto al muro de los fusilamientos
el olor de las flores amarillas
y en el río
reventar sapos a tiros de escopeta
el perdigón que le vació a Carlos un ojo
tu padre que ganó el premio al pescar el cangrejo más grande de todo aquel verano
el tío Ángel las corridas de toros qué mal se ve decía mirad quién coño anda en la antena una mierda de país una mierda de país aquí nada funciona
fotos en la basura y esa gente
paraguas faldas rígidas
una caramelo envuelto en la mano del cadáver
una tormenta el rayo tu madre que gritaba
que corre que te abraza y tú eres una pulpa
de carne blanda torpe tu padre coge el cinto
y tú dices saqué matrícula en todo menos en gimnasia
saqué matrícula en todo menos en gimnasia
saqué matrícula en todo
y aprietas los ojos y juras que has de matarlo un día
que lo debes matar y cuando muere
cuando por fin lo tienes en tus manos
y el infarto le ha roto el corazón
le besas las mejillas y le lloras
y nadie puede decirte déjalo
vámonos a casa déjalo
ya no sirve de nada llorar
nadie se atreve a decirte lo siento
lo siento mucho y sólo
te escondes
miras a la tierra
y su altura y su nicho y cuando vuelves
cogerás aquel libro
la señal
donde quedó perdida su lectura
y desdoblas la esquina de la hoja
y terminas la página por él.

urceloy / febrero de 2011

Diarios inútiles: 22 de Febrero de 2011

2011-02-23T02:12:00.002+01:00

Amanecí tardísimo. Producto de leerme unos cuantos capítulos del estupendo nuevo libro de mi amigo David Torres "Punto de Fisión". Y con un hambre feroz. Esto por no ingerir nada más que té desde las 6 de la tarde. Una nueva dieta que igual fracasa como las anteriores, pero tengamos fe. Luego escribí, perdón, corregí -que es una de las más fructiferas maneras de la escritura y que hoy, para desgracia de nuestra poesía, muy pocos poetas practican- varios poemas que tengo en el amarradero. Dos de ellos quedaron casi bien. Igual me atrevo y los leo este sábado.

Después de comer fui a Prado del Rey, a Radio Nacional, a grabar unos poemas. Javier Lostalé e Ignacio Elguero dirigen el único programa que queda de toda la radio nacional dedicado a la poesía: "La estación azul". El día 5 de Marzo, sábado, emitirán un programa donde hablarán de mi poesía. Gracias desde aquí mismo, Ignacio, Javier. Lo mejor estuvo cuando le propuse a una chica, creo que se llama Ana -yo siempre olvidando nombres- que leyera conmigo el soneto "Se veían". Ha quedado estupendo. Ya veréis. (Si gustais) Me trajeron de vuelta a casa en un Audi enooorme, con los cristales ahumados. Por supuesto que me miraron todos cuando me dejaron cerca del portal. Afortunadamente solo fueron unos segundos y no se me notó mucho el rubor.

Después la clase fue bien. Repartí algunos libros que Pipe me dio para mis alumnos -los que faltásteis os habéis quedado sin ejemplar, lo siento. Daniel trajo chocolatinas para celebrar la edición de su nuevo libro y jugamos a ser dadaistas con un Teatrillo de la Imaginación. No me quedé a las cañas. Tenía que rematar las clases de dentro de unas horas.

Ya es 23 de febrero y quiero felicitarles el cumpleaños a mis amigos Sulle y Maijo, que les nacieron en la muy recordada fecha, aunque no en el mentadísimo año. Y que tienen la suerte de tener unos corazones con freno y marcha atrás: es decir divertidos e imprescindibles. ¡Felicidades!

(Y decidle, si la veis, a Julia, que la quiero). Gracias.

Diarios inútiles: 21 de Febrero de 2011

2011-02-21T22:15:00.002+01:00

Empezó el día bien. Pero ha ido empeorando. Me levanté con ganas de escribir y casi he escrito el texto y hecha la selección de temas para la clase de música del miércoles. Me vino a ver Maijo Mora, que está en Madrid, y que las cosas no le van bien en Palma de Mallorca, que se ha quedado en el paro y cuando a un amigo las cosas no le marchan pues como que también me afecta y me gustaría que todo fuese mejor y tener soluciones y no, no, no. Se fue poco después con unos vinilos que le he regalado a una entrevista. Seguí escribiendo hasta la hora de comer. Un poco menos alegre, es verdad.

Llamó después Agustín Ramos, ese poeta que me nació marinero, para ofrecerme dos entradas para el Auditorio. Nada menos que la Orquesta Filarmónica de Londres con un programa extraordinario lleno de Berlioz y de Ravel. La entrada más barata 66 euros. Así que llamé a Marisol por si podía suspender su jornada deportiva, pero ya era tarde. Después llamé a un montón de amigos para ofrecerles acompañarme. No digo nombres, porque son muy majos. Y a todos les iba concediendo -si no estaban- al menos 5 minutos por si querían responderme. O Lobo lo hizo. Y al poco, cuando ya parecía que todo iba viento en popa Agustín llamó para secarme del error: las entradas no eran para hoy, sino para mañana. En fin. Llama a José Antonio, pídele disculpas, etc...

Me entero que ha muerto uno de nuestros grandes directores de orquesta: Odón Alonso. El primer español que entró bajo las puertas de la Deutsche Grammophon, casi el único, diría. Un director sobrio, bueno. ¡Que grabación aquella del concierto de Aranjuez y de la Fantasía para un Gentilhombre, de Rodrigo! Su muerte ha ocupado 12 segundos en el telediario oficial. Detrás de él, la noticia del último disco de Richi Martin, o como se diga, ha durado casi cuatro minutos. Seguimos en un país culturalmente idiota, donde siempre viven bien los mismos y donde los mismos lloramos de su pura iniquidad.

Luego ha llamado Elisa, que es la mujer con gafas que más quiero, con permiso de Alfonso, y después Gonzalo, y ambos han querido ponerme -con éxito total- una tirita sobre mi pobre pellejo de padre idiota.

¿Te das cuenta, querida Julia, que desde que cumpliste doce años no has querido verme más de doce veces? Y luego decía Cirlot que a él le conocieron por "el triste".

Diarios inútiles: 20 de Febrero de 2011

2011-02-20T21:03:00.003+01:00

Volvemos de pasar el findesemana en Béjar. Nevado y frío, pero siempre el corazón caliente de Pipe Comendador que me regala un cuadro maravilloso - soy el coleccionista number uan de la obra de Luis y si no lo soy tampoco me pondré a llorar. Descuelgo el azul de los embozados que me regaló mi sevillano favorito y que pongo a la entrada de la casa y cuelgo en su lugar al recién traído. Para mi gozo, que ya me lo merezco.

Han sido unos días para descansar en un lugar que siempre me ha cargado las pilas. Un lugar de esta España donde no he nacido pero donde siempre me siento a gusto. Y con Marisol mejor. Arriba y abajo, en Candelario, en Fuentebuena, recordando y respirando y viendo, que estaban los montes llenos de blancura, y las charcas llenas de vida y los paseos fríos de esta tierra que huele a tierra y de la que me enamoré hace tanto.

Y también para curiosear un poco y preguntar en varios hoteles y restaurantes, pues mis amados alumnos están haciendo de la visita anual a Béjar un fijo en la quiniela. Corrigiendo errores de pasadas temporadas, pues de todo tiempo algo ha de aprenderse, y siempre esperando que este sea el mejor de los encuentros posibles. He traído bastante información, y a ver quién se apunta. Barajo el fin de semana del 20,21 y 22 de Mayo como fecha definitiva, ya que el 20 echarán en el teatro Cervantes la obra "El extraño viaje", sobre la película de Fernando Fernán Gómez y no estaría mal la cosa. También tengo qué mirar en qué caen las elecciones municipales no vaya a ser que pida para dar unos recitales el Convento de San Francisco -maravilloso lugar donde hasta hace nada se celebraron los encuentros literarios- gane el PP y decidan que la cultura siempre tenga un precio.

La vuelta a Madrid ha sido pasada por agua, pero sin más problemas, y nos hemos traído, además de los cariños de la gente de La casa de la Sal, Luis y Josechu, que nos han mimado como siempre, en su hotel lleno de blancuras y caballos, y olores a bergamota y mejorana, y desayunos al amor de la lumbre, los afectos siempre curativos de mi nuestro gran Comendador.

Y entonces me acuerdo de Julia, a la que cada vez veo menos, y me entran unas ganas enormes de meterme en demandas y reclamaciones, porque estoy hasta los huevos de llorar siempre por pecados que no he cometido.

In memoriam

2011-01-31T21:16:00.002+01:00

¡Cómo pasa el tiempo. mierda, y cómo llega el olvido! O peor, la dejadez esa. Maldita sea. Se me acaba Enero y aunque casi todos los días me acuerdo de ti, Julio, hasta hoy no me he puesto a escribirte, a recordarte, a hablar contigo un poco. Que los otros no se acuerden de ti es otra cosa. Lo importante es que hasta ahora no lo he hecho. Y creo que es necesario. Muy necesario.

Me acuerdo mucho de tu manera de reír, de poca carcajada, con esos ojuelos tristes de niño al que han quitado su juguete preferido, y siempre moviendo la cabeza hacia atrás, lo que, si estábamos de pie, aún elevaba más tu metro noventaycinco. Te recuerdo en el coche, con el sillón hacia atrás, y las rodillas sobresaliendo a los lados del volante. Y esa manía de salir en las fotos allá, en la esquina, como sin darle importancia.

Hace ya dos años que te fuiste a conocer a mi amigo Juan, que se largó hace ocho. Y seguro que sois buenos amigos. Pero sigo echando mucho en falta esos ratos hablando de libros, de películas, de música, de ti y de mi. Y de lo alto que es el cielo en Castilla. Y de la tristeza que tienen todas las tumbas aztecas. Y, como tú decías, quizá aun no sea tarde para intentar arreglar algunas cosas.

A ver qué poema tuyo elijo....
Si, este viene bien.

CONTARÉ

No caerá el telón.
Nadie aplaudirá.
Y así dejaré de contar vuestras historias más tristes,
las del amor que no madruga.

Contaré cuando se apaguen vuestras llamas
y la vida que os quede sea el silencio que se esconde entre los dedos.

Contaré vuestras batallas,
y al final
saldré de este escenario en un solo de violín.

Julio Cesar Navarro / 2008

Pornografía del yo 14

2011-01-17T19:59:00.001+01:00

Queridos amigos:

Como ya sabéis y si no os lo recuerdo
este viernes 21 de Enero
de 2011 en el Ateneo
de Madrid, Calle del Prado nº 5, a eso
de las 10:30 de la noche, presento
mi último libro de versos.

Se titula, y no es ningún secreto
“Harto de dar patadas a este bote”, los sonetos
que andaban dispersos,
editados los muchos y otros tantos inéditos,
los que me oís recitar entre copas, unos serios
y otros menos.

Lo ha publicado Marino González, austero
editor de La luna de Mérida, trabajador y bueno,
y ha resultado un libro estupendo.

Presentarán el acto Emilio Pascual, editor irredento,
David Torres, novelista dilecto,
y José Antonio Rodríguez, “O lobo”, que prologó el invento.
Y todo bajo los cuidados de Miguel Losada, que oficiará discreto.

Mi deseo
es que vinieseis todos, es un pequeño
esfuerzo.
Yo pondré todas las ganas por resultar ameno.
Nada más: muchas gracias. Jesús Urceloy. Laus deo.

Otro epigrama

2010-12-24T04:29:00.002+01:00

Epigrama contestando a cómo es
el pico del villancico

El pico de mi jaqueca
es pico menguado y flaco
pues de puro hipocondriaco
hipa mucho y poco peca,
y aunque le pique una peca
no peca el truhán tampoco.
Se parece al cuervo loco
el pico del villancico,
que al picar pero sin pico
pica pero pica poco.

Urceloy / Diciembre de 2010

Villancico anual

2010-12-22T19:58:00.000+01:00

Décima – epigrama

para felicitar el 2011

Preso en constante pasión

en este país de ateos

que van a misa y de feos

triunfando en televisión,

siempre, con pobre intención

ofrezco mi villancico

anual a todos: No es rico,

con la crisis sólo asoma

en esta décima roma

un ojo y detrás, el pico.

Urceloy / diciembre de 2010

Algunos poemas casi tristes 26

2010-12-18T18:57:00.002+01:00

Doce epigramas en forma de ¿haiku rimado? ¿soleá? ¿coplilla?

Auriculam Mario grauiter miraris olere.

Tu facis hoc: garris, Nestor, in auriculam.

Marcial (Epigramas, LIII,28)

uno por año

es la mejor medida

para hacer haikus

pero en tu caso

llámalos soleares

y haz unos cuantos

y no te ofendas

que benedetti hacía

varios por siesta

y no es que fueran

haikus malos tan solo

pequeños poemas

estos nipones

que inventaron el haiku

los hacen pobres

y sus poetas

hacen uno por lustro

y dos por década

si no lo ves

y no puedes ceñirte

haz uno al mes

no se desgasta

tampoco mucha musa

si no haces nada

buen compañero

ni fuerces la costumbre

ni mines plectro

que aquí y en pitis

todo exceso se llama

haikucolitis

con tantos males

se me han ido los haikus

de soleares

a buen recaudo

se quedan en la mesa

mis doce haikus

Jesús Urceloy / diciembre de 2010

Algunos poemas casi tristes 25

2010-11-15T03:20:00.001+01:00

Salmo 40

para los que todavía me guardan rencor

determinado a poner en práctica alguno de los ejercicios que propongo en mis clases de poesía decido que sería bueno vivir cerca de un cementerio de automóviles

oh sí un cementerio de automóviles lleno de coches norteamericanos de capós relucientes llenos de dignidad agujeros un puto pato donald un búfalo como mascarón de proa una matrícula muy del norte

también sería bueno sacarles los ojos a las muñecas de porcelana desmembrarlas arrojarlas un poco al fuego y en ese momento en que la piedra casi oscurece sacarlas al frío de una tapia en cualquier fábrica de las afueras

cómo me gustaría volver al hotel esta noche para robar las alfombras rojas de los pasillos para robarles los zapatos a todas las camareras para beber con Edgar Allan Poe un vasito de bourbon con sabor a naranjas

cómo me gustaría cantar antiguas canciones medievales al son de la guimbarda escribir una sinfonía donde hasta el minuto seis sólo sonasen trompas lentas religiosas un buen aparejo señor garcía así la vida nos permitirá jugar al tablón con sus madelmanes cuánto importa un chelín para comprar pan a la vieja de la escalinata oh un chelín es un monumento a la perseverancia señor garcía un chelín ha construido cada lamasería del nepal señor garcía cada puente del sena cada tebeo rescatado de las basuras por un niño que finge ser pobre

cuánto se puede ignorar la sabiduría de los padres en qué rincón de la belleza lloran los padres abandonados la necesidad de matar hormigas y cuánto la sincera delincuencia juvenil de las canciones de amor francesas

yo planté un ciprés guaraní un triciclo de plumas sí corazón una cuna con tres cerdos un bar sin runas las frenopatías de los ijares y una fila de piernas ortopédicas recolectadas en dachau

mientras arrastraban el carro de los muertos el carro gris de los muertos el carro gris de los muertos de disentería yo te estaría rozando la entrepierna con una soga con una mano seca de limpiar pescado con el libro de la justicia con las vendas que ya no sirven en un hospital de sangre

amo la placenta donde las muñecas de porcelana se ríen de las niñas madres amo a los viajeros que regresan desnudos llenos de cicatrices sedientos de un hogar en las montañas amo las alas de los murciélagos que al agitarse suenan a pequeños latigazos amo el arco de un puente desde el que han ahorcado a un soldado desertor

mi nombre se parece al de todos los cuerpos mi nombre ha sido escrito para moldear cobardes mi nombre es una copia de medio vals de Chopin mi nombre ha dado nombre a las escaleras de los hoteles a los dedos de las muñecas de porcelana al fuego que redimirá un día todos los cementerios de automóviles

Jesús Urceloy / noviembre de 2010

Pornografía del yo 13

2010-11-04T05:22:00.002+01:00

Voy a decirlo ahora que luego las cosas se complican.

Me gustaría asistir a todos los actos a los que me invitan, y otros a los que ya ni me invitan pero de los que me sigo enterando porque este mundillo de la litaratura es bastante cerradito y antes o después te enteras. Y sobre todo si aquellos que leen, presentan o convocan son antiguos alumnos. Me encantaría, lo juro. De verdad de la buena. Desgraciadamente estos actos no suelen ser a las 10:00 de la mañana sino a las 20:00 de la tarde, y a esas horas suelo estar trabajando. Y como en mi trabajo no vale con decirle al jefe que esta tarde no voy, porque mis alumnos son mis jefes, y a veces son muchos, no siempre - o sea, casi nunca- tengo el beneplácito de todos. Por lo tanto si no voy es porque no puedo, que ya me gustaría a mi currar de 8 a 14 (o parecido) y tener la tarde libre.

No contesto a todos los emails que me mandan -sólo a los urgentes- entre otras cosas porque quitando spam, anuncios y otras martingalas, recibo a diario unos 20 más o menos. Intentad escribir 20 mensajes a diario y si luego seguis pensando que soy un vago, venga, lo soy. Pero intento responder en lo que puedo, que quede claro, y NO HAY NINGÚNA MALA FÉ cuando no lo hago. ¿Vale?

Por otra parte el otro día cambié de ordenador, y como soy un manazas extraordinario he perdido TODAS las direcciones de email y tfnos que tenía almacenados desde hace 12 años. Es decir, casi mil. Así que si alguien considera que mi olvido es demasiado pronunciado que entienda que la comunicación se establece entre dos personas por el interes de ambas y no el de una sola. Igual estás entre los emails perdidos, asi que dame una oportunidad antes de mandarme a la porra, amigo/a y envíame tus datos. (Por si acaso me he dado de alta en Facebook).

Una vez aclarado estos conceptos que considero necesarios y que atañen a mi buena voluntad y mejor entendimiento, doy las gracias a los que saben perdonarme estos lamentables descuidos, y aprovecho para desearos a todos unas buenas noches.

Pornografía del yo 12

2010-10-21T15:16:00.002+02:00

Pido disculpas al personal pensante, diletante, parlante y muy muchísimo amante y querido. El día 5 de Octubre mi viejo ordenador -que me ha acompañado 10 de sus 14 años de vida- agotó su último bit. Gracias a mi hija -ahora los hijos regalan ordenadores a los padres- y a la buena disposición de un par de buenos amigos hoy inauguro nuevo aparato, en cuyo interior aún existen algunos elementos del anterior, como un grabador de discos y su formateado disco duro. Esa ha sido la causa de tanto silencio y será la causa de mis nuevos parloteos.

¡Salud y república!

Autobombo

2010-10-02T10:57:00.002+02:00

Como veréis ahí a la derecha acabo de sacar NUEVO LIBRO. Se titula

HARTO DE DAR PATADAS A ESTE BOTE,

que es todo un endecasílabo a posta. Se trata de una recopilación de 90 sonetos, la mayoría inéditos en libro, que llevo escritos desde 1985 hasta hoy. No lo negaré: Entre ellos están 20 de esos que tanto os hago y me hacéis repetir en los recitales cuando ya va terciada la segunda copa y que sirven para que el personal se despiporre de risa. Pero también hay otros 70 que no, para que no se me queje el amante, el filósofo y el erudito. Saber no ocupa lugar, dicen. Y para eso el libro se completa con unas notas donde cuento algunas de las anécdotas que rodearon la escritura de cada uno de ellos.

Lo presentraré en Mérida el 22 de este mes, pero como aún no sé dónde lo haré en Madrid ni cómo se distribuirá adelanto la web del editor por si alguien quiere empezar a agotar la edición: www.delalunalibros.com

Besos y Gracias

Urceloy

Algunos poemas casi tristes 24

2010-10-01T03:04:00.001+02:00

Toy Story (La trilogía)

“Hay una serpiente en mi bota.”
Woody

Desde que vi Toy Story,
sospecho a qué se deben
ciertos ruidos nocturnos
de mi casa, y entiendo
porqué no colecciono
cedés, ni compro libros
desde Toy Story 2.

Tras la tercera parte
llevo ya varios días
borrando cada marca,
cada mueca que llevan
los juguetes en todo
parque, banco, arenero,
en que me encuentro niños
jugando con muñecos,
(procurando que no
se den cuenta sus madres
y piensen de mi cosas
absurdas, por supuesto).

Y en papeles que dejo
disimuladamente
caer al suelo, escribo:
¡Liberad vuestro yugo,
no elijáis nunca dueño!
¡Y el día en que os arrojen
al fuego, daos la mano
y marchad, como amigos,
cantando una canción!

urceloy / octubre de 2010

Algunos poemas casi tristes 23

2010-09-26T11:52:00.002+02:00

Para A.R., J.C. y J.A.R.

Ser en la noche oscura el que os espera,
quien os alumbre, mis amigos, ría
cada historia a la vuelta, eso me basta.

No quien cuida del fuego, no quien duda
y es sabio por dudar, no quien sostiene
en el amor la sangre y sus derrotas.

Ser quien se queda, quien respire el humo,
quien salga al campo y fuerce la mirada
hasta ver una luz que se aproxima.

Entonces nada es importante, y el
abrazo es la más noble de las armas:
ser quien muere abrazado a sus amigos.

Jesús Urceloy / septiembre 2010

Antología personal 8

2010-09-11T22:03:00.002+02:00

Entre los muchos y estupendos poemas que mis alumnos de este veranillo han escrito, cabe destacar este hermoso soneto (a la manera de Raúl Vacas) que ha resuelto con total certeza, gracia y su jueguecillo guasón Carmen Barahona. Como me gustó mucho y se lo pedí para publicarlo aquí lo tenéis, que es todo un gozo. Y muchas gracias, Carmen.

La maleta,

de Carmen Barahona

Dos blusas. una falda, un pantalón,

salva-slips, la toalla, un chubasquero,

after-sun, el bikini, un costurero,

calcetines y bragas de algodón.

Algún vestido, éste de "charlestón".

Nada amarillo, que es de mal agüero.

Un chal, otro, este tiene un agujero,

un libro, zapatillas, camisón.

El gel, las anti-arrugas, el champú,

aspirinas, relect, una chaqueta,

y, por si acaso, un breve canesú.

Colonia, esponja, otra camiseta.

Sólo queda esperar que vengas tú

y consigas cerrar esta maleta.

Crónicas de un ex fumador pensante I

2010-08-31T22:38:00.004+02:00

Desde que he dejado de fumar le echo la culpa a mi ex-vicio de todo lo que me pasa.

Me sale un granito debajo del ojo y estoy convencido que ese granito es la manera con que mi cuerpo expulsa cosas nocivas por donde puede. Nicotina perversa acumulada bajo mi retina esperando paciente el día del estallido. ¡Fuera, fuera de mí! Por ejemplo.

Pues el otro día me dio un síncope. Sí señores, a mi solito: un señor síncope. Yo pensaba que los síncopes sólo le daban a las hermanas Gilda de Vázquez (Hermenegilda y Leovigilda), y a La dama de las Camelias, de Alejandro Dumas hijo, y que consistía basicamente en una especie de desmayo aparatoso hacia atrás y hacia abajo. Después llega don Julio a escena, llama al servicio y al final Fermín, el mayordomo, aplica las famosas sales a la interfecta hasta su esperada recuperación.

Pues no. No es así.

Un síncope es que por ejemplo te cuenten un chiste -mi caso- y te descojones de tal manera que de la risa pases a la tos, una tos tremebunda, descontrolada. Como la tos no permite a los pulmones almacenar oxígeno, este no llega al cerebro y el muy listo del cerebro desconecta. Uno se queda blanco, luego amoratado, con los ojos fijos, sin emitir un sólo ¡Ay! y sin sentir nada. Si estás de pie te caes y la caida hace que todo vuelva a funcionar al poco. Pero si estás ya tumbado te expones a que los circundantes aprovechen y te metan una buena somanta de hostias en su afán de despertarte. La verdad es que no te enteras de las bofetadas, pero corres el riesgo de que marquen algún anillo.

Todo esto me lo explicó el médico de urgencias, asegurándome que mientras la cosa no tenga segundas con el corazón. la cosa no reviste mayor gravedad. ¡Qué bonito, esto del síncope!

Aprovechando la ocasión, mi querida jefa acaba de llamarme para decirme que sólo se me ha apuntado un alumno para mi curso poético de septiembre, y que con esas no se abre el taller. Vamos que me vuelvo a quedar otro septiembre más en el puto paro total y sin recibir un puto duro. Lo que significa que si no me salen un par de bolos ya mismo y me pagan lo que me deben algunas revistas me veo otro mes abocado al sablazo y a quedarme en casita cazando arañas.

¿Porqué no me habré dedicado al baile hindú o al ballenato sabrosón, como los de la Academia frente a mi casa, que todos los días tienen lleno? Afortunadamente el haber dejado de fumar representa 90 uros de ahorro al mes, seré desgraciao...

Pornomanía del yo 11 Lo de siempre

2010-08-24T19:51:00.002+02:00

Lo de siempre, que a ver qué le importan a nadie mis precarias aventurillas estivales, que no salen de lo mismo o parecido a otras muchas y de las que ya di cuenta en años pasados y esperemos que en venideros.

Con alguna diferencia -poca, reitero- cabe reseñar que a trancas y cagándome en todo lo bueno y lo malo logré subir a pie los Picos de Europa a la altura de Gamoneo, atravesar trochas y veredas y echando el bofe tras dos o cuatro horas de interminables cuestas, encuentros con vacas diseminadas a diestro y siniestro, piedras, piedras y piedras pa dejarse el alma en una sola caída llegar al ¡OOOOOOOOOOHHHHHHHHH! ¡QUÉ BONITO LAGO DE COVADONGA! que la verdad es bonito sí, de postal de esas, y mucha gente que ha hecho lo que hay que hacer: se han venido en el autobús, que por seis eurines te sube y te baja, y se están tomando la cervecita en el bar que tienen ahí arribita montao. ¡Oh, natura, sabia entre las sabias! Bueno, fuimos catorce o más, entre cuñaos y primos y amigos, y regresamos todos salvo tres (que nos volvimos en el citado autobús). El año que viene, una vez visto que he sido capaz de hacer el viaje de ida igual me atrevo a hacer también el regreso.

Otrosí que le día 20 estuve leyendo en Santander, en la librería Gil, gracias a las gestiones de mi buen amigo y genial poeta Javier Menéndez Llamazares, donde conocimos a variada y muy interesante gente, toda muy amena y con las que contar el día del reparto. La sala llena y atenta, y las cervezas frías. Como debe ser. Me anunciaron a bombo y platillo y salí a lo grande en los periódicos y en las radios del lugar. Yo no conocía Santander, que me pareció desde tierra y desde el mar -pues Marisolilla y yo nos dimos un garbeo oficial en un catamarán a motor por toda la bahía- una ciudad bellísima. Y a la que hay que acudir muchas veces. Por cierto, la caldereta de pescado, buena de verdad.

Y también que el día 15 presenté en Mortoares el libro que Manuel Vázquez llevaba escribiendo desde hace tres años bajo mis escasas sabidurias y malos consejos. Un libro homenaje a su viejo profesor de aldea y a aquellos tiempos tan llenos hoy de olvido. Emotiva la cosa. Mucha gente, mucha. Muchos recuerdos, muchas risas. Y volver a darle un abrazo a Maruxa, y a Guisande, y a Isabel y a Yitán, y a Arturo y a todos los de la aldea. Me han regalado un perro, casi una pulga, que enseguida ha hecho migas conmigo y que igual para Septiembre me traigo a casa. No levanta un palmo del suelo, es hembra y no tiene casi rabo: creo que voy a llamarle Baltasara.

Por otra parte informo que mi próximo libro se llamará definitivamente Harto de dar patadas a este bote. Es una selección de 90 sonetos que he escrito desde hace 25 años a hoy. Lleva un prólogo de José Antonio Rodríguez Álvarez "o Lobo", al que muchos conocéis y unas notas al final, bastante extensas, donde hablo de sus anécdotas y esas cosas. Lo edita Marino Gonzalez, en la colección De la Luna Libros, de Mérida. Ya he corregido pruebas. Espero que esté para Septiembre.

Ya solo me queda por decir que con el día de hoy llevo 44 días sin fumar.

Y sereno.

Gracias y besos

¡Felicidades, poeta!

2010-07-09T20:36:00.002+02:00

Un jurado compuesto por Luis Alberto de Cuenca, Félix Grande, Eduardo Riestra, Jesús Urceloy y actuando como secretaria Victoria Bolós, ha otorgado por unanimidad, hoy, 9 de Julio de 2010, el Premio de Poesía "José Antonio Torres" del Ayuntamiento de Tomelloso, dotado con 2.000 euros y diploma, al conjunto de poemas titulado LA FELICIDAD, presentado bajo el seudónimo de ESCONDE LUCANOR.

Una vez abierta la plica resulta ganador el poeta JESÚS CALONGE, de Madrid y residente en Granada. El jurado destaca la intensidad dramática del verso, la construcción formal del mismo y el magnífico uso del lenguaje, testigo de su tiempo, dentro de las formas clásicas y modernas. Así mismo elogia la hondura y la expresividad de los poemas, no exentos de ironía y ternura.

Como muestra dejo este poema y felicito y vuelvo a felicitar a Jesús. ¡Bravo!¡Bravo!¡Bravo, poeta!

(Y gracias, siempre, amigos, por vuestra amistad imperecedera.)

DIDÁCTICA EXPRESS

Vine lloviendo un sábado, según
mi madre. Después tíos y aquel Seat
negro. Días de párvulos. Mi padre
mordía, creo que hice lo que pude.

En el colegio solo me enseñaron
a conducir la vida con el ansia
de un kamikaze. Nunca se apostó
por mi. Dieron sardinas al sumiso.

Vas creciendo, más cursos, ellas hablan.
Al principio me daban igual, luego
cuando las necesitas saben irse.

Después pizzas, café de las exnovias,
sonreír de mentira y sobre todo
no tener sueños antes de dormir.

Algunos poemas casi tristes 22

2010-06-25T04:37:00.002+02:00

Hecho el de dos y el de tres, viene el de cuatro.

Demonización del arte
(soneto en tetrasílabos)

Para Pipe.

De estos versos
que hoy conjuro
desfiguro
sus anversos:

son dispersos,
y es seguro
que en lo oscuro
más perversos.

Su cadencia
no presencia
la distancia.

Y en esencia
sólo es ciencia
su fragancia.

urceloy / junio de 2010

Algunos poemas casi tristes 21

2010-06-16T11:56:00.003+02:00

Revisado y con correcciones y adendas creo que lo voy a dejar así. Salud y buenas vibraciones.

Redención por la música o esto tampoco es poesía

“No nos engañemos: Bach no escribió sus obras para pasar a la posteridad, sino para dar de comer a su familia.” Peré Bardagí

con la conciencia incómoda las dudas
poco estimables del conocimiento
aprendido tus pasos la ceguera
de tanto Pink concesión Floyd al trance

curricular y adulto Bach te espero
y te comento Wagner te desnudo
Albinoni te miento Kavalevsky
te adoro Mahler te arremeto Schoemberg

rompo Tchaikovsky finjo Bruckner piso
Scriabin voy Varese y doy Vivaldi
a todo el que patán se desconcierta
a quien renuncia a quien me mortifica

a quien desnuda el aria y se hace suite
a quien nos lleva al tango del proscenio
a todos los que Gerswhin se acojonan
ante la duda Holst que ha de ofenderte

Offenbach Shostakovich Ravel Falla
Alan Parsons The Beatles Jethro Tull
Mertens McKennitt Haydn Part Yes Copland
Perotín Arcadelt y el tiempo huído

y ahora ponme a satie siempre en minúscula

urceloy /junio de 2010

Algunos poemas casi tristes 20

2010-06-05T03:23:00.002+02:00

Había que intentarlo alguna vez. Poetas como Herrera, Hierro o Palacios, lo habían hecho ya. Parece fácil, pero no. Sobre todo si aplicas sus dosis de rigor académico y una pizca de humor. Y a ver si en días sucesivos me hago todos los metros clásicos.

Otro don de la ebriedad
(soneto con monosílabos)

Para O Lobo

Pon
sin
fin
ron.

Con
ruin
gin
non.

Ten
buen
mal:

¡Ven
al
grial!

urceloy / junio de 2010

Algunos poemas casi tristes 19

2010-05-25T04:07:00.001+02:00

Creo que este poema ya venía siendo necesario.

La creación del mundo
(Elegía)

cuando comenzó el aire
ya sabía contar embutir el pescado cuartear el vino
ya sabía los nombres de las cosas redes sábanas espejos
y en el nombre de Dios rezaba
apoyado en la amura de rodillas
por sus padres su novia
y un amigo de Rosas que le vino a explicar
el azar de las rayas de la mano

cuando comenzó el agua
supo de la existencia de las nubes
que cortan en rodajas los ojos del jaguar
supo de la nostalgia del insulto
cuando se ha de olvidar un cuerpo y otro
que ha de venir entre las líneas corvas
de la mano extendida

cuando surgió la tierra
desconectó su móvil dejó abiertas
la ventana que daba al jardincillo
la caja de cartón con la ropa ya usada
y sin pudor vistió su carne tibia
con el cíngulo amado y los caminos
de su mano y su astucia

cuando comenzó el fuego
libre desde la voz la patria el cristianismo
libre por la ventaja de olvidar
por su matriz inmaculada
desde la profesión del infinito
escuchó a Dios rugir entre sus manos

todo esto lo sabía
desde antes de su muerte
Julio César Navarro poeta Guadalajara
ascendió solo a los cielos pero antes
de desaparecer sopló un poco de polvo
que había entre sus manos
y creó el mundo

urceloy / mayo de 2010

Cuentos y baladas del viejo espacio 1

2010-05-17T22:54:00.001+02:00

El otro día, revisando algunos cartapacios de la era de Cleón VII, el tirano más conocido de la galaxia M38p45, cuya capital curiosamente siempre estuvo en el minúsculo planeta Dorxis, encontré la siguiente historia. Y aunque me temo que pueda ser un plagio de otras miles –lo que me asegura que la literatura es pura repetición, aunque repetición entretenida- quiero aquí rescatarla:

El relato del robot grasiento

Una nave comercial de la Confederación de Antarés, que hacía la ruta Antarés – Gildeon IV, tuvo que detenerse en la estación de tránsito Apogea por un pequeño problema de sobrealimentación. Los circuitos vectoriales de magaespacio estaban al rojo vivo: nada que no pudiera arreglarse con unas horas de descanso con los motores a cero. Una vez que estacionaron la nave, sus dos tripulantes, el piloto y el maquinista, bajaron a la cantina de la estación a pasar el tiempo. Apogea es una estación de tipo 5, ni buena ni mala, sus carburantes geosólidos no son gran cosa y el servicio que dan sus androides raya con lo habitual.

Cuando llevaban unas horas descansando y se acercaba el momento de retomar la marcha, uno de los robots de protocolo, que hasta entonces había estado en silencio sobre un pequeño charco de grasa, se les acercó y les dijo:

- Mi nombre es Fix, soy un robot de protocolo de novena generación pluviana. Pertenezco a la nave Doffler, de Asínor, en la confluencia externa de Gildeon. El comandante de mi nave tuvo que dejarme aquí por problemas arancelarios con el anterior gestor de la estación. Prometió volver a buscarme cuando la dirección cambiase. De eso hace ya nueve años y no ha vuelto. Sé que mis funciones están obsoletas y que necesito una buena revisión, pero me gustaría regresar junto a los míos. Mi carga de litio enriquecido se está acabando y no sé si veré otra generación. Según les he oído hablar sé que pasan cerca de mi planeta. No les pido que me acerquen a la superficie, sin embargo, ¿podrían dejarme en su exterior? Desde allí puedo enviar un mensaje para que alguien me recoja.

El maquinista, que era hombre de gran corazón, sin pensárselo dos veces contestó que no habría ningún problema. Efectivamente, dijo, su ruta pasaba cerca y además el proceso de proximidad, frenado y retropropulsión, del que hacía meses no hacia un test exhaustivo, le serviría a las mil maravillas a la hora de, en un futuro, pasar las pruebas de puesta a punto de la nave. Sin embargo, el piloto era de otra opinión.

- No te das cuenta – le dijo al maquinista- que estos robots siempre van perdiendo grasa. Aún peor, con que sólo rozasen una de las paredes de nuestra nave, las emisiones ultravioleta de sus cerebros microgénicos podrían alterar nuestro mecanismo de proyección bilateral. Es más, nuestras relaciones comerciales con Asínor están en su peor momento. Desde que sufrieron aquel macromaremoto de fuerza seis su economía ha caído en picado y no tienen un mal tornillo con que pagar siquiera un envío de piroxita. No hacemos ningún negocio con ello. Incluso si se enteran en la Confederación seremos el hazmerreír de toda la galaxia.

El maquinista le dijo que tenía razón, pero que en el fondo no les costaba nada acercar al olvidado robot a su casa.

- Además –dijo el maquinista- si le encerramos en el hangar de la basura a gravedad cero y luego lo soltamos con una eyección simple no tiene porqué tocar ninguna pared, y la grasa que suelte permanecerá siempre a su lado.

A regañadientes el piloto aceptó. Una vez llegados a las cercanías de Asínor, el maquinista comprobó los diversos mecanismos con un resultado más que satisfactorio, abrió el hangar de la basura y eyectó con toda limpieza al viejo robot al espacio. Durante unos segundos escucharon en la radio de corto alcance una pequeña sinfonía de ruidos y ondas bien temperadas con que el robot les mostró su agradecimiento. Después se hizo el silencio y siguieron su viaje hasta Gildeon IV, donde arribaron varios días después, sin ningún percance que reseñar en el cuaderno de bitácora.

Sin embargo el piloto no había dejado en ningún momento del viaje de amonestar al maquinista por su actitud. Y nada más tomar tierra en el espaciopuerto, sin esperar siquiera a la firma de entrega de material, salió corriendo hacia el salón de convenciones, donde sabía que su jefe comercial los esperaba, para contarle con todo lujo de detalles la historia del robot y el maquinista.

El jefe comercial, que era persona de pocas palabras y de una experiencia famosa en varios miles de parsecs a la redonda esperó pacientemente a la llegada del maquinista.

- A partir de hoy –les dijo- trabajaréis por separado. El maquinista podrá elegir siempre el vuelo y la nave que desee, y tú, piloto, sólo los viajes que yo te asignaré.

- ¿Porqué? – dijo el piloto, sabiendo que aquella decisión ponía un borrón en su hoja de servicios.

- Porque el maquinista, aunque en principio no sacó para nosotros beneficio alguno, cumplió su palabra y dejó al robot en Asínor. Tú, sin embargo, aún lo llevas encima, con toda su grasa cayendo sobre ti.

Urceloy / mayo de 2010

Pornomanía del yo 10

2010-05-07T14:32:00.002+02:00

Pues sí señoras y señores. Hoy cumplo 46 del ala del sombrero, y ayer un grupo de poetas de mi clase de los jueves y algún infiltrado de los martes, con esa alegría de los buenos amigos, esperaron hasta que dieran las 12 para atracarme el alma a besos y regalos. Entre ellos un sombrero que es toda una hipérbole y que anuncia a tres mil millas de distancia que ya ha llegado el Carnaval. También una almohadilla preciosa, un Panamá que habrá que ir a descambiarlo -quien se chivó de mi cabezón se pasó en el cabotaje, que tengo mucha mocha, pero no tanta- y una pluma de esas que sólo saben hacer los franceses y que me obligará a escribir algún que otro soneto lobuno y modernista.

Y hablando de sonetos, así, por lo pronto, aquellos noctámbulos se entregaron a componerme entre todos un soneto express que coloco aquí mesmo, y agradezco y no dejo de maravillarme. Gracias a todos, a todos, a todos, a todos.

Todo 7 de mayo, dice el cuento
que entre haikus y tankas, bien pausado
el verso y su cadencia, deja helado
este Urceloy al Sol, incluso al viento.

Decidle que nos rime con pimiento
y que se suba presto a ese tejado,
y que el violín le suene derrocado
con el sombrero azul del barlovento.

Dadle una estilográfica romántica
siempre con alegría, y que el bigote
rompa con su nostalgia nigromántica.

Que la luz cambie, sufra y no se note
la costumbre feliz de la semántica
y el sortilegio cruel del estrambote.

Antología personal 7

2010-05-03T21:08:00.002+02:00

Probablemente el genial poeta Basho, al que se le atribuye la creación del Haiku, tenga la mejor definición de ésta siempre enigmática y bellísima modalidad estrófica: "lo que ocurre aquí ahora". Un tiempo después -el tiempo realmente no existe y nos dejamos engañar por los relojes-, Blyth dice también: "El Haiku es una nada inolvidablemente significativa". Por razones que sería muy largo contar aquí yo creo que Haikus, lo que se dice Haikus, sólo los pueden hacer los japoneses. Y cualquier cosa que hagamos los occidentales con nuestros sencillísimos idiomas no llega a la altura de una coma del más simplón de los Haikus nipones. A lo sumo lo que nosotros hacemos son simples soleás sin rima, aunque nos midan 17 sílabas. Hacemos trampa.

Uno de los más hermosos Haikus que conozco lo compuso el monje budista Taneda Santoka (1882-1940) y fue escrito en una de las variantes estróficas más difíciles, pues reduce de 17 a 13 los golpes de voz, sin quitar ni un ápice el resto de obligaciones formales y de pensamiento que requiere un buen Haiku. Lo pongo con su transcripción sonora, por si queréis disfrutar un poco más de esta insignificante eternidad. (Recordad que el español y el japones se pronuncian de manera muy parecida, y que seguimos métricas similares.)

Taneda Santoka

Akikaze aruite mo aruite mo
(A-ki-ka-zea-ru-i-te moa-ru-i-te mo)

Viento de otoño.
Da igual cuánto camine.

Algunos poemas casi tristes 18

2010-04-26T22:55:00.001+02:00

La biblioteca amada

para Marisol

A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro

de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda

el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco

ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circuntancias si le miro.

(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago

el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.

urceloy / 2010

Antología personal 6

2010-04-21T20:47:00.002+02:00

Me comunican hoy que este viernes noche, Día del libro, se va a conmemorar la figura y la obra de Góngora en el Ateneo de Madrid. Igual me paso, porque a mi Don Luis, que de joven me caía como un plomo ahora resulta que me parece de lo más simpático. Es como el latín, que cuando te obligan a estudiarlo lo aborreces y cuando ya nadie te va a examinar de Salustio, te encanta. Al menos a mi y a unos cuantos que conozco les pasa parecido. Don Luis de Góngora y Argote es un poeta grande y genial y tiene un humor muy fino, hoy diríamos que muy inglés, por eso cuando se le compara con Quevedo hace reír menos: porque Don Francisco es más de pedrada en la boca, es más a la española. Como soy uno de esos pocos poetas que reivindican el humor, el buen humor, en la poesía y lo digo en voz alta, quiero traer a estas páginas uno de esos magníficos sonetos del poeta cordobés, que mezcla risa, sonrisa, buen hacer, su poco de humildad y su mucho de hondura y que nos hace sentir que tras el chiste también va la inteligencia. Es un magnífico poema para estos días de crisis.

Ah, y tengan cuidado al leerle, que algunos acentos van cambiados.

Luis de Góngora y Argote

En la partida del Conde de Lemos y del Duque de Feria a Nápoles y Francia

El conde, mi señor, se fue a Napoles;
el duque, mi señor, se fue a Francía;
príncipes, buen viaje, que este día
pesadumbre daré a unos caracoles.

Como sobran tan doctos españoles
a ninguno ofrecí la Musa mía;
a un pobre albergue, sí, de Andalucía
que ha resistido a grandes, digo Soles.

Con pocos libros libres (libres digo
de expurgaciones) paso y me paseo,
ya que el tiempo me pasa como higo.

No espero en mi verdad lo que no creo;
espero en mi conciencia lo que digo,
mi salvación, que es lo que más deseo.

Algunos poemas casi tristes 17

2010-04-18T20:53:00.002+02:00

Este poema apareció publicado hace poco en la página web Los proscritos. Ha sufrido desde entonces algunas correcciones: el títúlo, algún topónimo, un cambio en las preposiciones y finalmente una sutil disposición versal. Los poetas, que somos así de puntillosos. Como es un poema casi triste, aquí esta su sitio.

Locus amoenus

Villa de San Segundo, Salvatierra,
León, Santurce, Santander, Logroño,
Fresno de Formigal, Vendrell, Gijón,
Criptana, Tomelloso, Azir, Sevilla,

Cadalso de los Vidrios, Eugui, Soto
de Sajambre, Las Hurdes, Fuentebuena,
Béjar, Ávila, Burgos, Amavida,
Hervás, La Luz, Motril, Carrión, Mortoares,

Santibañez de Tormes, Robrigordo,
Puerto de Santa Cruz, Yepes, Castuera,
Zaragoza, Real de San Andrés,
Calatorao, Calatayud, Arnedo,

Faro, Ayamonte, Onís, Vega del Segre,
Machocano, Getafe, Salvadiós,
y más al norte Noientendelsau,
München, Ansbach, Ginebra, Passau, Freissing,

Markóbendorff, Dachau, Inssbruk, y muchas
donde lloré, reí, canté, hice el tonto,
amé… Pero de todas hoy me quedo
(qué inútil la nobleza de los sitios)

con la esquina de Algodre con Alfaro,
Carabanchel, Madrid, 12 de Julio
y la pedrada que me dio Manolo
en milnovecientossetentaydós.

urceloy, 2010

Algunos poemas casi tristes 16

2010-04-11T20:15:00.002+02:00

El siguiente poema apareció publicado en mi libro "El libro de los Salmos" allá por 1997. Por entonces, influido por e. e. cummings y otros autores, no le puse puntuación. La variante con el que ahora transcribo es que le he puesto las comas, los puntos, etc.

Salmo 18 (Los libros)

Se sabe de los libros,
cuando la tarde es breve y la luz pasa
vertical, que se leen con dulzura
como si de un tratado,
una alianza de paz, un beso inoportuno
fueran: mano y libro un hombre
y otro hombre que nos mira, al que miramos.

Se dice que responden
a una llamada ingenua o imperiosa,
que gustan con el trato, pero
no agitan las palabras, ni se ponen
a brincar al sonido de las llaves
en la puerta: que de vez en vez
abandonan la casa para nunca
más, en los brazos de otros hombres,
que no alborotan, que no son, que nunca sufren.

Hay manos en las noches,
como cortinas y encajes de un sexo
distraído, que buscan en sus páginas
restos de algún adiós: se sabe
de los libros que se dejan
besar, tocar, amar como los cuerpos,
que son cuerpos -me dicen- de otros hombres,
que definen su sexo según sea
el lector y la historia y su contorno.

Me digo que no sé qué son los libros:
hablo para mi muerte y mis amigos
muertos: pido al viejo
hacedor de las cosas
el milagro de vernos reunidos
otra vez: en un carro,
en una cripta, en un baúl, en una hoguera.

Que una mano inexperta o imperiosa
nos pida la palabra, y así hagamos
un nuevo contertulio: nos describa
su rostro y le miremos y nos lea.

Jesús Urceloy

Antología personal 5

2010-04-10T04:05:00.003+02:00

Se atreve Salinas. a raíz de su edición de la poesía de San Juan de la Cruz, (véase al respecto la magnífica edición que ha sacado recientemente Cátedra en tres nutridos tomos de la completa de don Pedro) a decir que no hubo ni habrá poeta en español -y en el saco se incluye con finísima ironía y humildad- que haya cantado al amor como nuestro místico por excelencia. Es más, llega a decir que hubiera dado toda su obra a cambio no de haber escrito el maravilloso poema que hoy recojo en esta pobre antología, La noche obscura, sino sólo la quinta lira, en cuyo trazado y contenido, halla el momento de mayor intensidad amorosa de nuestra literatura. No voy a discutirle yo, a estas alturas, a don Pedro tales afirmaciones, que ya le valieron el sabroso comentario del de Iria-Flavia cuando sospechaba producto de "ciertos arrebatos americanos, algo de imprudencia y mucho insomnio", pero tampoco quitarle un ápice de su dolorido sentir, en el que desde hace ya un tiempo, también quiero incluírme. A mi esta Noche obscura del alma me parece tan hermosa, tan intensa y tan única como a Salinas, y no sé que hubiera dado no por escribirla, sino por haberla soñado.

Juan de la Cruz
La noche oscura

Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual.

En una noche oscura,
con ansias en amores inflamada,
(¡oh dichosa ventura!)
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
(¡oh dichosa ventura!)
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa,
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz ni guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquésta me guïaba
más cierta que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que guiaste!,
¡oh noche amable más que el alborada!,
¡oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado,
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

Antología personal 4

2010-04-07T22:50:00.004+02:00

En la sana razón de esta antología y haciendo revisión de papeles he encontrado este poema de Vicent Terrida, que fue alumno mío por los años en que fui profe en la universidad, e inseparable amigo entonces de Antonio Rómar, con quien no sólo compartía pupitre, sino juegas y buenas lecturas. Como el contacto nunca se rompió le he pedido permiso para publicarlo, y aunque me dice que está ahora mismo preparando su primer libro y hasta ahora no ha querido adelantar nada de él, le parece esta ocasión excelente, lo que honra mi pobre página. También me dice que publique esta versión, que está corregida sobre el original que tengo, y que me parece excelente. Gracias, Vicent, y a ver si un día de estos te atreves a dejar por unas horas esa Valencia que tanto amas y de la que nunca sales, y te vienes a Madrid, con ese corazón tan tuyo y lleno de abrazos.

Vicent Terrida

Arturo razona sobre un tema anónimo oriental

“No confundas, jinete, el galopar del caballo

con los latidos de tu corazón”

Anónimo

Acusado por ciertos caballeros

de alguna negligencia, de asistir

poco a las justas, de no renovar

las leyes en la Tabla, repetirme

en los discursos, y lo que es peor,

con los mismos ejemplos, o contar

los mismos chistes en todas las fiestas,

de no promocionar en otros reinos

la cortesía de los esforzados

o la destreza de los más valientes,

según me dicen hacen los monarcas

de allende mis fronteras, que he llegado

al extremo impensable de pedir

perdón por cada vaso que se rompe,

según algunas damas llorar mucho

y asumir como propia mi vergüenza,

convicto y desarmado compadezco

ante este tribunal. Y por primera

vez en mi vida me declaro triste,

torpe, inservible, inútil e inocente.

En mi descargo añadiré ante aquellos

que me juzgan ahora, la alegría,

la humildad y la fama y el amor,

que Camelot honró bajo mi nombre.

Y que muy lejos

de aceptar veredictos me pronuncio

en rebeldía y ser

exactamente igual, hora tras hora,

a como he sido siempre. A fin de cuentas

estas voces deudoras con el tiempo

tienden a enmascararse en el olvido.

Aunque sus versos se confundan hoy

con los latidos de mi corazón.

Antología personal 3

2010-03-30T16:13:00.003+02:00

Ya que, por Semana Santa la Marisol y el menda tenemos la costumbre de largarnos bien a Asturias bien a Ayamonte -en este caso toca Isla Canela- y puede que hasta la vuelta no actualice esta hojita virtual, voy a poner uno de esos poemas que tienen que estar no sólo en cada casa, sino en cada cuerpo que bien se precie. Lo escribió un muchacho llamado Catulo hace la retorta de años y se lo dedicó a su moza, y seguro que lo que cuenta debe ser verdad de la buena. Como no me gustan las muchas traducciones que hay por ahí, me lo he traducido yo, un poco por libre, pero sin dañar la esencia del poema, pero eso sí, en contados y perfectos endecasílabos blancos. Se lo voy a dedicar -y espero no olvidar a nadie a: Claudio y Carmen, Antonia y Estrella, Elisa y Alfonso, Alicia y Sulle, Enrique y Juan, Ángela y O Lobo, Antonio y su señora, que nunca me acuerdo cómo se llama, perdón, y a Jelen, Ignacio, Javier, Miguel, Marga, Carmen, Deborah, Esther, Javier, José Miguel, Loren, María José, María, Mariana, Martín, Rodrigo, Ana, Marian, Oscar, Pablo, Alberto y Livia, Amara, Celia, Águeda, Cristina, Marisol, Pilar, La O, Concha, Elena, Eva, Jesús, José Luis, Marta y Rafael (y a sus cónyuges, compañeros, amigas, etc) y, por supuesto a Marisol. Si vales, bene est, ego valeo.

Catulo
Vivamus, mea Lesbia.

Viuamus, mea Lesbia, atque amemus,
rumoresque senum seueriorum
omnes unius aestimemus assis.
Soles occidere et redire possunt:
nobis, cum semel occidit breuis lux,
nox est perpetua una dormienda.
Da mi basia mille, deinde centum,
dein mille altera, dein secunda centum,
deinde usque altera mille, deinde centum.
Dein, cum milia multa fecerimus,
conturbabimus illa, ne sciamus,
aut nequis malus inuidere possit,
cum tantum sciat esse basiorum.

Vivamos, amor mío. Aún más, amemos.
Que los viejos se callen, sus palabras
no valen ni un mal euro todas juntas.
El sol sale y se pone, que a nosotros
nos importe muy poco su luz breve
mientras la noche entera celebremos.
Ahora dame mil besos, cien más tarde,
luego otros mil, de nuevo un centenar,
mil otra vez, y luego otra centena.
Después, cuando sumemos muchos miles
y perdamos la cuenta alegremente,
que el envidioso nunca sepa cuántos
sumamos al total de nuestros besos.

(trad. de Jesús Urceloy)

Antología personal 2

2010-03-29T20:46:00.004+02:00

De este hermoso romance se han querido ver muchas et variadas et feéricas cosas, y le ha cabido en el tiempo muchas interpretaciones, sobre todo a raíz de sus dos últimos versos, en los que cualquier poeta que se precie ha de verse reflejado. Es uno de los textos más antiguos de nuestra literatura, y a pesar de eso se trata de un poema bellísimo, Yo creo que a su anónimo autor no le importará que se lo dedique a todos mis alumnos de ayer y de hoy y de siempre.

Anónimo

Romance del Conde Arnaldos

¡Quién oviera tal ventura
sobre las aguas del mar
como la hubo el conde Arnaldos
la mañana de San Juan!

Con un falcón en la mano
la caza iba a cazar,
vio venir una galera
que a tierra quiere llegar.

Las velas traía de seda,
la jarcia en un cendal,
marinero que la manda
viene diciendo un cantar

que la mar facía en calma,
los vientos hace amainar,
los peces que andan nel hondo,
nel mastel los faz posar.

Allí fabló el conde Arnaldos,
bien oiréis lo que dirá:
Por Dios os ruego, marinero,
dígasme ora este cantar.

Respondióle el marinero,
tal respuesta le fue a dar:
Yo no digo esta canción
sino a quien conmigo va.

Antología personal 1

2010-03-27T11:55:00.003+01:00

SE me queja el personal de no actualizar mi paginilla y de andarme haciendo el vago más de lo prudente, y aunque en verdad tiene razón esta camarilla de deslenguados, también será cierto que cada cual hace de lo suyo su propia componenda, por no citar refranes ni dichos de otra holgura. Y que cada cual se come el cocido sin otro mandamiento que su hambre y su pericia, y así algunos se toman la sopa con patata, con garbanzo isleño, o se aplica a la guindilla sin otro miramiento y cuidado con que el vecino de mesa le diga o le critique. Pero como no es materia ir salpicando al meter la cuchara ni de no convidar a vino cuando se tiene, me he decidido a partir del día de hoy a hacerme una antología de los poemas que más me gusta soñar, así sean de autores de cualquiere tiempo y procedencia, así como publicar, siempre con su permiso, los mejores poemas que, a mi criterio y semana a semana, mis excelentes alumnos vayan sacando de su ceca. Y si se me preguntase que a qué este prologuillo entre cervantino y algo loco, quédese con los versos que aquí abajo rescato del ilustre de Alcalá y luego me digan de mi poca o mucha acertada selección. Y así, mientras va pasando la mañana, vaya tomando cuerpo el caldo, el compango, la carne y la olla, y que bien les aproveche.

Miguel de Cervantes
Viaje al Parnaso, Cap IV vs. 1-45

Suele la indignación componer versos,
pero si el indignado es algún tonto,
ellos tendrán su todo de perversos.
De mi yo no se mas, sino que pronto
me hallé para dezir en tercia rima,
lo que no dixo el desterrado a Ponto.
Y assi le dixe a Delio: «no se estima,
señor, del vulgo vano el que te sigue
y al árbol sacro del laurel se arrima.
»La embidia y la ignorancia le persigue,
y assi, embidiado siempre y perseguido,
el bien que espera por jamas consigue.
»Yo corté con mi ingenio aquel vestido,
con que al mundo la hermosa Galatea
salio para librarse del olvido.
»Soy por quien La Confusa, nada fea,
pareció en los teatros admirable,
si esto a su fama es justo se le crea.
»Yo, con estilo en parte razonable,
he compuesto comedias que, en su tiempo,
Tuvieron de lo grave y de lo afable.
»Yo he dado en Don Quixote passatiempo
al pecho melancólico y mohino,
en qualquiera sazón, en todo tiempo.
»Yo he abierto en mis Novelas un camino,
por do la lengua castellana puede
mostrar con propíedad un desatino.
»Yo soy aquel que en la invención excede
a muchos, y, al que falta en esta parte,
es fuerça que su fama falta quede.
»Desde mis tiernos años amé el arte
dulce de la agradable poesía,
y en ella procuré siempre agradarte.
»Nunca voló la pluma humílde mía
por la región satírica, baxeza
que a infames premios y desgracias guia.
»Yo el soneto compuse que assi empieça,
por honra principal de mis escritos:
Boto a Dios que me espanta esta grandeza.
»Yo he compuesto romanzes infinitos,
y el de los zelos es aquel que estimo,
entre otros, que los tengo por malditos.
»Por esto me congoxo, y me lastimo
de verme solo en pie, sin que se aplique
árbol que me conceda algún arrimo.

Algunos poemas casi tristes 15

2010-03-22T21:37:00.003+01:00

Pequeña Berceuse para los que lloran

y al llegar a la casa abrir la puerta

subir los escalones mirar alto

descubrió que los ojos le sangraban

quiso mirar pero era sangre inútil

sangre que olfatearan los mastines

que usara un pintor ciego para huir

que en la boca goteando boca abierta

fuera música siempre y soledad

alguien cerró un postigo con violencia

un frenazo sonó un perro ladraba

la sombra que su cuerpo recorría

pugnaba por amar cuerpos de estrellas

luces que a nadie importan fue tan tarde

que no llegar hubiera sido injusto

todos somos culpables de tu infancia

aquí te esperan el dolor y el miedo

tu sangre es bienvenida te esperamos

hay un jergón para tu boca amante

un canasto con flores desahuciadas

agua y vino el sabor de unas cerezas

el calor de un abrazo una canción

abre la puerta amigo entra en la casa

Nota: Este poema, con la única variante de su puntuación ortográfica, fue publicado en octobre de 1997 en la revista Ariadna-rc.com, y estaba dedicado a Álvaro Muñoz Robledano.

Y punto

2010-03-22T17:57:00.001+01:00

Algunos poemas casi tristes 14

2010-03-14T06:44:00.001+01:00

Salmo

Voy a escribir un poema que hable de un árbol, de un objeto, de un amigo.

Para eso es necesario pedirle ayuda a alguien, alguien cercano, alguien a quien decirle ¿podrías ayudarme a escribir este poema?

Convoco entonces al tronco del árbol, a la transparencia del objeto y a los cabellos blancos de mi amigo y les pregunto si pueden ayudarme a escribir este poema.

El tronco del árbol, ancho y viejo, mueve sus estrías hasta una altura inalcanzable y hace que sus hojas se agiten, provoca un pequeño viento, hace que las aves eleven su anchura, que caigan al suelo pequeños frutos.

El objeto, dentro del pequeño milagro de las cosas útiles, acerca un rayo de luz que lo atraviesa, lo transparenta y funde con un brillo su circularidad y su desnudo.

Mi amigo abre sus manos, se quita las gafas, me ofrece un cigarrillo con su pitillera de plata, me muestra un libro que habla de sátrapas y venenos.

Hay algo de prisa, de mandato, de lejanía en estas muestras de cariño, en este mensaje: mi amigo se sienta a la sombra del árbol, una sombra que se extiende hasta la ciudad, que atraviesa la ciudad, que llega justo hasta la altura de mis manos, entonces abre su cartera y me ofrece un poco de agua.

No sé la respuesta, aún no he logrado aprender el lenguaje de los árboles, de los objetos útiles, de los amigos.

Y tengo que escribir el poema.

Tengo que escribir el poema porque se está haciendo tarde, porque hay grupos de hombres en el bosque, porque cerca de la orilla del río están oyéndose disparos. Porque hay niñas que rompen con ira las muñecas de paja y les sacan los ojos con la punta de un cuchillo y abandonan los pedazos a la boca de los hormigueros.

El poema donde un amigo bajo un árbol descansa y bebe.

El poema donde un árbol da sombra y agua a un amigo.

El poema donde un cristal moja los labios de un amigo y riega un árbol.

Donde no caben árboles, ni cuencos ni canas, sino hombres y mujeres que se acercan, que se acercan turnándose en los gritos y en los disparos. Donde ya sólo cabe una niña que no quiere guardar aquellos ojos.

Un poema donde nadie podrá ser convocado.

Donde nadie podrá ayudarme.

Urceloy / marzo de 2010

Algunos poemas casi tristes 13

2010-03-05T19:57:00.008+01:00

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EL TIEMPO DE LOS PÁJAROS

este es el tiempo de los pájaros
el tiempo de los cuencos de arena

el tiempo de los alientos
de los largos alientos bellísimos y autumnales

este es el tiempo de llorar

los poetas hablan de pájaros

pájaros que se mecen en sus palmas o en los tabernáculos del socialismo que se mecen en la espera de una lluvia intemporal

pájaros que se desnudan

los periodistas desean limusinas rescatan la memoria del gran masturbador

los arcedianos hierven el aceite y buscan en la oscuridad la sombra de un hombre pobre

los internautas han contemplado la desolación y en ella esculpen sintagmas y quimeras

los concursantes los que habitan el ocio suben a los escaños gritan honor sed de basura

los entomólogos sufren la súplica de los obispos y sueñan un futuro de palomas mutiladas

los poetas y las bellas los poetas y las damas académicas los poetas y las esposas de los novelistas las que bordan patrias y trofeos las que cocinan salsas en los comedores públicos las que se depilan en los pasillos de los hoteles los poetas y las hijas de los militares despedazados en avionetas de recreo

los que respiran el aroma de la nueva poesía

contestan sus móviles piden igualdad zapatos planos elegantes grilletes de cuero negro

y ahora qué sueñan los poetas
dónde está el tiempo de los pájaros
dónde las cargas políticas en los astilleros

oh los poetas

aquellos que escriben con heces en todas las editoriales aquellos que dominan

dónde están esos desvergonzados poetas

esos que han determinado su oficio en el imperio de los saltimbanquis

dónde

lo dijo en el recreo un niño lo dijo en el mercado la canalla lo dijeron en las afueras el constructor y el cambista

– ya viene la sopa

y ahora quién vendrá a llamar a mi puerta
llamar a nuestra puerta ofertando el infierno prometido
ofertando el beso de una perenne navidad solidaria

quién vendrá con los pájaros desertores
junto al hombre que se levanta en un pozo de arena

Jesús Urceloy / marzo de 2010.